Pues sí: esta Mala Hierba ha decidido escribir una escena AU autoinsertándose en la n… cosa Cincuenta sombras de Grey. Específicamente, voy a reescribir el primer capítulo (o quizá sólo una parte, lo veré sobre la marcha), ese en el que la tal Anastasia va a hacerle la entrevista al petardo a su oficina.

Queridos hierbajos, nos vamos a reír. Bueno, quizá vosotros no. No estoy especialmente inspirada hoy en ese sentido. Solo es que me apetecía probar.

Por cierto, como soy una Mala Hierba, me lavo teatralmente las manos en cuanto a la prosa. Muajaja. No voy a mejorar el texto en ningún sentido, va a seguir teniendo received text, siendo explicativo y usando resumen, porque para empezar muchas de las cosas se van a quedar tal cual están en la obra original. Yo me limito a autoinsentarme en las partes dedicadas a la prota, porque soy así de Mary Sue.

[Aquí os dejo un link a la versión original (en español) del libro, por si queréis ver cómo era la escena que escribió E. L. James: http://www.todocelaya.com/libros/Cincuenta-Sombras-de-Grey.pdf]



1

Me miro en el espejo y me empiezo a reír, moviendo la cabeza de lado a lado para se me desordene el flequillo.

—Tengo un pelo genial.

Da igual lo que me haga. Maldita sea Katherine Kavanagh, que se ha puesto enferma, la muy furcia, y me ha colgado el muerto, con el sueño que tengo. Pero mi pelo mola tres pueblos, así que no importa. Yo hoy pensaba repasar para los exámenes.

No sé por qué mis pensamientos son tan fragmentados y aún así me empeño en hacer párrafos con el batiburrillo, pero vale.

Vuelvo a revolverme el pelo con una mano.

—Tengo que probar más veces eso de acostarme con el pelo mojado. Es genial.

Hincho los carrillos y subo y bajo las cejas insinuantemente a mi reflejo mientras pienso en selfies literarios. A la chica del pelo zanahoria con las raíces castañas se le escapa todo el aire por la boca cuando se empieza a reír otra vez. Tiene pecas sobre la nariz y bajo los ojos, y eso es fantástico porque hacía muchos años que no le salían pecas.

Sacudo la cabeza una vez más y el flequillo me hace cosquillas en la frente. Tengo que salir ya del baño o se me hará tarde.

Kate es mi compañera de piso (por cierto). Es curioso, porque no recuerdo tener ninguna compañera de piso que se llame Kate (yo juraría que la de ahora se llamaba Katrin, pero tratándose de mí… todo es posible. Digamos que se llama Kate, pues). El caso es que la muchacha iba a ir a hacerle una entrevista a no sé qué tipo millonetis de una empresa, pero ha pescado un resfriado (ella, no el entrevistado) y, con el cuento del catarro, me ha colgado el muerto. A mí, mientras que me dé las preguntas escritas, la verdad es que todo me parece genial. Bueno, en realidad me apetecía más quedarme en casa y no tener que hablar con nadie en todo el día, porque estoy ermitaña, pero en fin. Me toca conducir más de doscientos kilómetros (cosa improbable, por cierto) hasta el centro de Seattle para reunirme con el presidente de la empresa… no me acuerdo del nombre, una palabra así como verde feo, puede que empezase por «g». Por lo visto el tipo es mecenas de la universidad y su tiempo es oro, que dicen por ahí, pero le ha concedido una entrevista a Kate. Y Kate está que no caga con el logro. La chica le pone interés, eso hay que concedérselo.

Kate está acurrucada en el sofá del salón.

—Ortiga, lo siento. Tardé nueve meses en conseguir esta entrevista. Si pido que me cambien el día, tendré que esperar otros seis meses, y para entonces las dos estaremos graduadas. Soy la responsable de la revista, así que no puedo echarlo todo a perder. Por favor… —me suplica con la voz ronca por el resfriado.

La pobre está hecha unos zorros. Da penilla con los ojos llorosos y la nariz irritada de tanto sonarse. Aunque la verdad es que sin maquillaje está más guapa.

—¿Te has salido de la cama para seguir suplicándome? No es por hacer de menos tus esfuerzos, mujer, pero probablemente si he madrugado será porque ya hemos quedado en que voy. Anda, vuelve a la cama. ¿Quieres que te traiga algo antes de irme?

—Un paracetamol, por favor. Aquí tienes las preguntas y la grabadora. Solo tienes que apretar aquí. Y toma notas. Luego ya lo transcribiré todo.

—No sé nada de él. ¿Cómo habías dicho que se llamaba? ¿Seguro que está bien que te suplante? ¿No me echarán a patadas del edificio?...

—Te harás una idea por las preguntas. Sal ya. El viaje es largo. No quiero que llegues tarde.

Gracias por no contestar a mis preguntas razonables.

—No te preocupes, voy con tiempo. Vuelve a la cama. Te he preparado una sopa para que te la calientes después.

La miro con cariño. Todo esto lo haría por cualquiera. No es por ser cruel, es la verdad. Soy así de maja.

—Sí, lo haré. Suerte. Y gracias, Ortiga. Me has salvado la vida, para variar.

—Lo añadiré a tu cuenta.

Me cuelgo la mochila a la espalda y salgo de casa. Después de pasearme por el garaje buscando el coche de Katrin-Kate (yo pensaba que era verde, pero resulta que no) y estar sentada diez minutos frente al volante sin ser capaz de decidir cuál de los tres pedales es el que sirve para frenar, resuelvo que probablemente lo más sensato para todos es que coja un autobús. Por suerte para la historia, soy una hierba previsora y ya tengo los billetes comprados.

En el viaje no consigo dormir, porque nunca consigo dormirme en los viajes cuando pienso que quiero dormirme, debe de ser algún tipo de boicot personal y deseo de venganza soterrada contra mí misma. Además, Zarza no hace más que mandarme mensajes preguntándome otra vez qué diablos hago yo en esta historia. Cuando por fin me bajo del autobús, pillo un catarro un taxi.

Me dirijo a la sede principal de la multinacional del señor Grey (he encontrado el nombre en las preguntas, por suerte para mí), un edificio horrendo de veinte plantas, todo vidrio y acero, y con las palabras GREGORY HOUSE… Espera un segundo. Ah, no, claro: GREY HOUSE escritas en las puertas de entrada.

—Joder, Ortiga, menos tele —El taxista me mira por el retrovisor, yo le sonrío.

Son las dos menos cuarto cuando el taxi me deja en la puerta. La cita es a las dos. Entro en el vestíbulo de vidrio, acero y piedra blanca.

Desde el otro lado de un sólido mostrador de piedra me sonríe una chica rubia. Lleva el pelo teñido y medio centímetro de base encima de la cara. Además parece que alguien le haya cosido con una puntada las comisuras de la boca hacia el interior de las mejillas. Puedo ver la puntada negra en el pliegue de piel que se hunde hacia adentro.

—Vengo a ver al señor Grey. Urtica Dioica, de parte de Katherine… Kalla… ¿van?

—Discúlpeme un momento, señorita Dioica —me dice alzando las cejas.

Igual no voy lo bastante vestida. Es una teoría descabellada que tengo. He hecho un esfuerzo y al menos me he puesto pantalón largo para que no se me vean las patas peludas, uno que me dio la madre de Zarza. La gente en los sitios pijos se lo toma peor si aparezco sin depilar. Tal y como yo lo veo, deberían agradecer que no llevo la ropa heredada de mi hermano, al menos. Para mí esto es ir elegante. Tamborileo con los dedos sobre el mostrador mientras miro a mi alrededor para no tener que verle las mejillas cosidas a la recepcionista.

—Sí, tiene cita con la señorita Kavanagh. Firme aquí, por favor, señorita Dioica. El último ascensor de la derecha, planta 20.

Y... sí, seguimos con los fanfics AU en el Jardín.

En este caso, para aquellos de vosotros que tengáis el cerebro calcinado por los exámenes, me molestaré en aclarar que se trata de un self insert de After.

No voy a mentiros. Ha sido horrible.

Queridos hierbajos, he de admitir que, tras pasarle este capítulo a Zarza para que me diese su opinión y que ella contestase que me «shippea mucho con Grey», estoy francamente asustada del rumbo que está tomando este evento...

[Zarza me obliga a introducir una matización a su comentario (bajo amenazada de ponerme un mono bajo la almohada): no nos shippea como pareja romántica sexual, sino como algo parecido a... yo le soporto y él por mi sana influencia se busca un psicólogo y se vuelve mejor persona, pero yo sigo pasando de su culo; él abandona sus prácticas sadomasoquistas y considera hacerse célibe para poder estar conmigo, y yo sigo pasando de su culo porque de todas formas está loco y es un stalker. Fin :D]

Bu.

¿Os lo he dicho? Tenemos fanarts de nuestros fanfics, cortesía de Camino, de El Club de los Migueles.

Apreciad los detalles, por favor. Atreveos a decir que el libro que está leyendo mi álter ego no es una monada.

Y sí, dos capítulos, porque yo lo valgo.

Queridos hierbajos, yo ya tengo cinco capítulos escritos de esto y estoy bastante convencida de que lo voy a dejar ahí: me he cansado de escribir (esta cosa), me apetece leer.

Todavía no sé cuándo vamos a terminar este evento exactamente, pero seréis los segundos en saberlo (las primeras me temo que tendremos que ser nosotras, es axiomático para que podamos informaros).

Por lo pronto, aquí os dejo la tercera parte de mi periplo con esta historia. Opino que es mucho más desquiciada que graciosa en este punto, pero Zarza parece haberlo disfrutado bastante así que no sabría qué deciros.

Toda vuestra.



3

Kate se pone loca de contenta.

—Pero ¿qué hacía en Clayton’s?

Tengo que apartarme el teléfono de la oreja para no quedarme sorda con sus chillidos. Todavía estoy en la ferretería.

—Eso es lo que me gustaría saber a mí —le contesto—. La versión oficial es que «pasaba por aquí».

—Me parece demasiada casualidad, Ortiga. ¿No crees que ha ido a verte?

Demasiada casualidad es decir poco. En el mejor de los casos, esto solo significa que el universo conspira contra mí (lo cual significa que tengo delirios persecutorios, así que es un mejor de los casos poco halagüeño).

—Francamente, prefiero pensar que no. Lo más seguro es que tuviera alguna reunión de la universidad o vete tú a saber.

—Bueno, puede que tenga que ver con la subvención que ha concedido al departamento de agricultura.

—¿Cómo sabes tú eso?

—Ortiga, soy periodista y he escrito un artículo sobre este tipo. Mi obligación es saberlo.

—Visto así. Bueno, ¿quieres esas fotos o no? No hagas que mi sufrimiento haya sido en balde.

—Pues claro. El problema es quién va a hacerlas y dónde.

—Puedes preguntarle a él dónde. Ha dicho que se quedaría por la zona.

—¿Puedes contactar con él?

—Te puedo dar su móvil.

Kate pega otro grito. Por suerte el teléfono ya está lo bastante lejos de mi oreja como para que no cause daños irreparables.

—¿El soltero más rico, más escurridizo y más enigmático de todo el estado de Washington te ha dado su número de móvil?

—Pues… si ese que dices es el mismo que ha venido a la ferretería, eso parece, sí.

—¡Ortiga! Le gustas. No tengo la menor duda —afirma categóricamente.

—Sí, acosarme en mi puesto de trabajo. Encantador.

Contengo un escalofrío. Para la mayor parte de la gente «gustar» implica una serie de consecuencias de lo más indeseables. Y en este caso la cosa pinta incluso peor.

—No sé cómo podremos hacer la sesión —continúa Kate—. Levi, nuestro fotógrafo habitual, no puede. Ha ido a Idaho Falls a pasar el fin de semana con su familia. Se mosqueará cuando sepa que ha perdido la ocasión de fotografiar a uno de los empresarios más importantes del país.

—Aun a riesgo de señalar lo evidente… ¿Y José?

—¡Buena idea! Pídeselo tú. Haría cualquier cosa por ti. Luego llamas a Grey y le preguntas dónde quiere que vayamos.

Ya hay que tener jeta, maja.

—Creo que deberías llamarlo tú.

—¿A quién? ¿A José? ¿O Grey? —me pregunta en tono de burla.

—A ambos, ya que te pones. Son tus fotos. Yo ya he hecho la buena acción de la semana consiguiéndotelas.

—Ortiga, eres tú la que tiene trato con Grey.

—¿Trato? —gruño—. Apenas conozco a ese tipo.

—Al menos has hablado con él —dice implacable—. Y parece que quiere conocerte mejor. Ortiga, llámalo y punto.

Y me cuelga.

Me quedo un momento mirando anonadada el teléfono.

—La mato. Yo la mato.

Pulso rellamada.

—Que sea la última vez que se te ocurre colgarme —le digo con mi peor voz de asesina en serie—. Es de una falta de educación insoportable.

—Bueno, bueno, tranquila. Lo siento.

Intento respirar.

Ortiga, no puedes matarla. Piensa que el mes pasado se murió su abuela. Una segunda muerte en la familia levantaría sospechas. Contrólate.

—Mira, Kate, de verdad: son tus fotos, yo ni siquiera quiero tener que ir mañana. La que lo tiene que organizar eres tú.

—¡Ortiga, por favor! Mira, yo llamo a José si quieres, pero tienes que venir. Si no le digo que vas a estar tú seguro que me dice que no va.

—¿Por qué no iba a ir si no estoy yo?

—Pues porque no.

—Pero…

—¡Por favor! —Pone la voz más lastimera de la que es capaz. Sé que está haciendo pucheros al otro lado de la línea—. Esto es muy importante para mí.

Mierda. ¿Dónde ha quedado el plan de «se acabaron los favores para Kate»?

—Está bien —suspiro, arrepentida ya por anticipado.

Lo que tiene que hacer una para no matar a una compañera de piso de (post)luto.

—Pero a Grey tienes que llamarlo tú.

—¡¿Qué?! —grito—. Ni hablar. —Intento controlar la voz, mirando a mi alrededor—. Te doy su móvil y le llamas tú.

—Ortiga, es a ti a quien ha dado su número privado, si le llamo yo queda fatal.

Hay que joderse cómo le gusta darle la vuelta a la tortilla.

—Está bien. Como quieras: le llamaré yo —rezongo. De todas formas ya me han convencido de que mi presencia es aparentemente imprescindible para el éxito de la sesión fotográfica (lo cual no deja de tener una cierta ironía), así que no es como si fuese a poder evitar al tipo. Suspiro.

El chico que apareció antes, el hijo del dueño (y cuyo nombre ya he olvidado, claro) se asoma al almacén.

—Ortiga, tenemos trabajo ahí fuera —me avisa.

—Sí, perdona. Voy —le digo—. Kate, tengo que dejarte, tengo trabajo.

—Muy bien, hablamos esta noche.

—Sí, adiós.

Cuelgo.

—¿De qué conoces a Christian Grey? —me pregunta el chico mientras rebusca algo en uno de los cajones.

—Tuve que entrevistarlo para la revista de la universidad. No preguntes.

—Christian Grey en Clayton’s. Imagínate —continúa él. Mueve la cabeza, como si quisiera aclararse las ideas—. Bueno, ¿te apetece que salgamos a tomar algo esta noche?

Tío, en serio, ¿qué coño le pasa a la gente en esta historia? No estoy tan buena, soy borde, y de verdad de la buena que me esfuerzo por proyectar una imagen muy clara de «conmigo no, bicho». No puede ser que todo bicho viviente del estado de Washington venga a pedirme salir cada dos por tres.

—Eh… No, pero gracias.

—Ortiga, un día de estos me dirás que sí —me dice sonriendo.

¿Per-dona? Me pongo delante de él y le miro muy fijamente.

—Te aseguro que no —le espeto, la voz firme—. Y me veo en la obligación de advertirte de que si, después de haberte dicho que no, tú continúas insistiendo eso podría considerarse acoso sexual.

Y me sacaría una pasta.

Él abre mucho los ojos. Entonces compone una sonrisa socarrona, pero puedo ver que le tiembla en los bordes. Mira a su alrededor.

—Bueno, bueno, tampoco te pases. ¡Acoso! Qué exageración.

Ya está. Estoy oficialmente de muy mala leche.

—De exageración nada —zanjo, apretando los dientes—. Yo ya te he explicado la situación. Tú sabrás lo que haces.

Vuelvo a la tienda.

Hay que joderse, lo que hay que aguantar.

—————————

Una vez en casa, Kate está al teléfono peleando con José para convencerle de que cubra la sesión de fotos.

—Escúchame, José Rodríguez, si quieres que nuestra revista cubra la inauguración de tu exposición, nos harás la sesión mañana, ¿entendido?

—¡Ey! —Tiro de la manga de su camisa—. ¿Si yo no hago falta de cebo por qué tengo que…?

Me silencia con un dedo.

—Bien —continúa al teléfono—. Volveré a llamarte para decirte dónde y a qué hora. Nos vemos mañana.

Y cuelga el móvil.

—Tú vienes —me dice muy seria.

—Pero si…

—Me prometiste que vendrías. —Y sí: ahí están los pucheros.

Miro al techo. Señor, dame paciencia.

—Soy demasiado blanda.

—¡Solucionado! —exclama ella, dando palmas—. Ahora lo único que nos queda es decidir dónde y cuándo. Llámalo.

Coge mi teléfono de encima de la mesa y me lo tiende.

—¿Es realmente necesario? —La miro suplicante.

—¡Llama a Grey ahora mismo!

La miro ceñuda y saco la tarjeta de Grey del bolsillo trasero de mis pantalones.

—A ver, ¿qué tengo que decirle?

—Que ya tenemos fotógrafo. Queremos hacer la sesión. —Va levantando dedos con la enumeración—. Mañana. Que él decida dónde y a qué hora.

—Mejor escríbemelo. O se me irán las cosas de la cabeza.

Dios. Odio hacer llamadas. Odio los teléfonos. Odio hablar por teléfono con gente que no conozco.

Kate toma un pedazo de papel y me hace una lista con letra pulcra y redondita.

—Y tu apellido. Sabes que soy incapaz de recordar tantas letras en orden.

Cojo el papel cuando me lo tiende, respiro larga y profundamente, y marco el número de teléfono.

—Grey. —Contesta al segundo tono con voz tranquila y fría.

—Buenas noches, soy Urtica Dioica.

Se me pone voz fina de niña buena cuando estoy al teléfono. Lo odio. Es como volver a tener diez años.

Grey se queda un segundo en silencio.

—Señorita Dioica. Un placer tener noticias suyas.

Le ha cambiado la voz. Creo que se ha sorprendido de que le llamara. Quizá lo de darme el teléfono no iba tan en serio después de todo. Me tiro del pelo yo sola con la mano con la que todavía sostengo el papel con la lista. Kate está mirándome con los ojos muy abiertos.

Quiero colgar. Quiero colgar.

Me meto un puño en la boca y me encamino hacia la cocina para escapar de la mirada acusadora de Kate.

—Lo siento si le molesto.

—No es molestia alguna, señorita Dioica —me corta antes de que pueda continuar. Suena hasta amable. Debe de ser mi voz de niña: nadie sería capaz de ser borde conmigo en estas circunstancias—. ¿En qué puedo ayudarla?

Aprovecho para mirar la lista mientras no dejo de pasearme ansiosamente de un lado a otro.

—Bueno, ya hemos conseguido un fotógrafo, así que la señorita… Kavanagh me ha pedido que le pregunte si aún está dispuesto a hacer esa sesión fotográfica. —Me paro solo lo suficiente como para poder coger aire—. Mañana, si no tiene problema. ¿Dónde le iría bien?

Casi puedo oír su sonrisa ensanchándose al otro lado del teléfono.

—Me alojo en el hotel Heathman de Portland. ¿Le parece bien a las nueve y media de la mañana?

—Muy bien, se lo diré a la señorita… —Miro el papel— Kavanagh.

Se hace otro segundo de silencio. ¿Y ahora qué? ¿Es ahora cuando tengo que colgar? ¿Me despido primero? ¿Tengo que decir algo más? ¿He dicho ya lo mucho que odio llamar por teléfono?

—Confío en que usted también vendrá, señorita Dioica —añade él, interrumpiendo mi momento de pánico.

Por desgracia.

—Sí —suspiro—. Nos veremos allí.

—Lo estoy deseando.

Mi imagen mental de su sonrisa me devuelve automáticamente a mi estado de pánico previo y pulso colgar por acto reflejo. Y sigo pulsándolo una y otra vez hasta que la pantalla cambia y aparece el fondo azul del teléfono. Todavía lo pulso una vez más por si acaso.

Kate ha entrado en la cocina y está observándome con una mirada de total y absoluta consternación.

—Urtica Dioica. ¡Te gusta! Nunca te había visto ni te había oído tan… tan… alterada por nadie. Te has puesto roja.

Me dejo caer sobre una silla. Las piernas me tiemblan.

—¿Me has visto alguna vez hablar por teléfono? ¿O vas a decirme que también me gusta la mujer de la compañía telefónica que me llamó la semana pasada para endilgarme una nueva tarifa?

Descanso la cabeza sobre los brazos cruzados.

—Bueno, ¿qué te ha dicho? —ataca Kate—. ¿Cuándo? ¿Dónde?

—Mañana —Mi voz suena amortiguada—, a las nueve y media en… —Hago una pausa—. Oh, no. Oh, no. ¡Oh, NO! —Levanto la cabeza.

—No me digas que no te has quedado con el nombre. ¿Por qué no lo has escrito?

—Mierda. Mierda. Mierda.

Me pongo en pie, golpeándome la frente con ambas manos.

—No puede ser.

No quiero tener que llamar otra vez. Menos después de haberle colgado. Por favor, por favor, por favor, que no tenga que llamar otra vez.

—Ortiga, piensa —me urge Kate.

—Era un hotel. En Portland. Con nombre de superhéroe. Flyman… Highman…

—¿Heathman?

—¡Heathman! — Por poco la abrazo, al borde de las lágrimas—. ¡Gracias!

—En el Heathman, nada menos —murmura Kate, ya sumida en sus pensamientos—. Voy a llamar a José para confirmar y luego al gerente del hotel para negociar con él un lugar para la sesión.

—Buena suerte. Yo voy a hacer la cena y me voy a ir a dormir. Ya ha sido más que bastante emoción por un día.

——————————

El Heathman está en algún lugar de Portland. No me preguntéis donde. Yo me dejo llevar.

José se ha traído a un amigo con nombre de rana para que le eche una mano con la iluminación. Vamos todos en el coche de Kate y tenemos que hacer dos viajes para poder transportar el material porque no cabemos. Yo intento repetirle que, dado que mi presencia no es ni remotamente imprescindible, sería más práctico que mi espacio lo ocupase un trípode, pero no cuela.

Kate ha conseguido que nos dejen utilizar una habitación del hotel a cambio de mencionarles en el artículo. Cuando explica en la recepción que hemos venido a fotografiar al empresario Christian Grey (por fin me he conseguido aprender su nombre, ¡yey por mí!), nos suben de inmediato a una suite. Pero a una normal, porque al parecer el señor Grey ya está alojado en la mega suite más suite del mundo mundial.

Un encargado demasiado entusiasta, y al que Kate se dedica a mangonear de un lado para otro, nos hace de guía. La habitación parece salida de un catálogo de una revista de casas que una habitación de hotel.

Son las nueve. Tenemos media hora para prepararlo todo y Kate va de un lado para otro dando órdenes.

—José, creo que lo colocaremos delante de esta pared. ¿Estás de acuerdo? —No

espera a que le responda—. Travis, retira las sillas. Ortiga, ¿puedes pedir que nos

traigan unos refrescos? Y dile a Grey que estamos aquí.

Sí, señora. Pongo los ojos en blanco, pero hago lo que me pide.

Media hora después Christian Grey entra en nuestra suite. Sí, pienso seguir usando su nombre completo todo lo que pueda, de algo tengo que fardar, ¿algún problema?

Todavía tiene el pelo mojado, y me pregunto si eso queda bien en una foto. En todo caso, no es asunto mío.

Viene acompañado de otro hombre algo mayor que él, con el pelo rapado y un elegante traje negro y corbata, que se queda en silencio en una esquina (el hombre, digo, no el traje ni la corbata).

Desde su rincón, el del pelo rapado se dedica a observarnos en silencio. Quizá sea una especie de guardaespaldas. Se me pasa por la mente la idea de placar a Grey, a ver qué ocurre. Sacudo la cabeza intentando contener una sonrisa, pero el flequillo me hace cosquillas en la frente y no puedo evitar reírme.

—Señorita Dioica, volvemos a vernos.

Pego un bote. No le había oído acercarse.

Le cojo la mano que me tiende por acto reflejo. Mala idea.

No es el peor calambrazo que me ha pegado hasta ahora, pero aún así duele. Al menos me las apaño para no chillar.

—¡La madre que…! —Me muerdo el labio inferior con fuerza para no terminar esa frase mientras agito la mano agarrotada.

—¡Urtica! —De pronto le tengo mucho más cerca, sus manos a los lados de mis codos como para delimitar un perímetro—. ¿Se encuentra bien?

—¿Lleva usted un cable escondido en la manga o algo? —le acuso con una voz muy poco amable. Sigo apretándome los dedos—. Ah…

Le oigo tomar aire con fuerza y me llega una ráfaga de olor verde acre y áspero. Arrugo la nariz sin poder evitarlo.

Oh, oh. Esto no me gusta.

—Cualquiera diría que hay una corriente entre nosotros, señorita Dioica —dice en voz muy baja y grave.

Doy un paso preventivo hacia atrás, saliendo por fin del círculo que delimitan sus brazos, y del olor. Me siento un poco mejor cuando puedo respirar al menos algo de aire limpio.

Del susto se me ha olvidado qué acaba de decirme, así que espero que no fuese una pregunta que requiriese respuesta.

Mierda. Habrá que salvar el pellejo.

—Señor Grey, le presento a Katherine Kavanagh —Señalo a Kate, que se acerca y lo mira directamente a los ojos.

—La tenaz señorita Kavanagh. ¿Qué tal está? —Él sonríe ligeramente, parece realmente divertido—. Espero que se encuentre mejor. Urtica me dijo que la semana pasada estuvo enferma.

Kate me mira.

—¿Urtica? —vocaliza en mi dirección antes de volver de nuevo su atención hacia él—. Estoy bien, gracias, señor Grey.

Le estrecha la mano con fuerza sin pestañear. No se anda con tonterías. Da un poco de miedo. Sobre todo por la parte de no parpadear.

—Gracias por haber encontrado un momento para la sesión —le dice con una

sonrisa educada y profesional.

—Es un placer —le contesta Grey lanzándome una mirada.

Giro sobre mis talones y me alejo. Ahí se apañen entre los dos.

Veo a José venir hacia mí con una sonrisa en los labios, pero Kate interrumpe su avance con un gesto de llamada con la mano.

—Este es José Rodríguez, nuestro fotógrafo.

Al pasar por mi lado, José me aprieta un hombro.

Y dale con el contacto no requerido, macho.

—Señor Grey.

—Señor Rodríguez.

Consigo una silla cerca de donde han amontonado los mamotretos donde transportan los artilugios fotográficos y me siento.

—¿Dónde quiere que me coloque? —pregunta Grey a José, y su pregunta suena más a sentencia de muerte que a ninguna otra cosa. Pobre José, y eso que sólo ha dicho dos palabras. En fin, no todo el mundo puede ser tan adorable como yo.

Kate, sin embargo, no está dispuesta a dejar que José lleve la voz cantante. Es francamente todo un show en términos de comunicación no verbal ver cómo interactúa esta panda. Solo echo en falta algo de comer.

—Señor Grey, —Kate en todo su despotismo— ¿puede sentarse aquí, por favor? Tenga cuidado con los cables. Y luego haremos también unas cuantas de pie.

Le indica una silla colocada contra una pared.

El de las luces hace lo suyo y a continuación se suceden veinte tediosos minutos de flases. Christian Grey debe de tener la paciencia de un santo o ser muy narciso, porque lo aguanta todo con mucha naturalidad. Le hacen posar de todas las maneras y consigue seguir las indicaciones con una perenne sonrisa cortés en los labios.

Esta sesión hubiera sido muy otra conmigo ahí sentada.

Como me aburro, me dedico a revisar las paredes y el techo en busca de cámaras de seguridad. Es un pasatiempo que tengo. Los vigilantes de las tiendas lo deben de sudar conmigo intentando dilucidar si solo estoy tan grillada como aparento o de verdad tengo intenciones deshonestas.

—Ya tenemos bastantes sentado —interrumpe Kate—. ¿Puede ponerse de pie, señor Grey?

Retiran la silla y más fotos.

Sé que en una habitación de hotel no debería haber cámaras, pero eso no me quita la ilusión. Con los americanos nunca se sabe.

—Creo que ya tenemos suficientes —anuncia José cinco minutos después.

Me pongo en pie, por si acaso.

—Muy bien —dice Kate—. Gracias de nuevo, señor Grey.

Le estrecha la mano, y también José.

—Me encantará leer su artículo, señorita Kavanagh —murmura Grey, y se vuelve hacia mí, que estoy junto a la puerta—. ¿Viene conmigo, señorita Dioica? —me pregunta.

Me señalo a mí misma con un dedo, las cejas levantadas y cara de susto.

—Eh, bueno —le contesto totalmente desconcertada.

Por detrás de Kate, José arruga el morro.

—Que tengan un buen día —dice Grey abriendo la puerta y apartándose a un lado para que yo salga primero.

Otra vez me lo ha vuelto a hacer.

—Como Pedro por su casa —susurro, espero que lo suficientemente bajo, pero cuando me doy la vuelta y veo su sonrisa me recuerdo que tengo que trabajar más eso de no pensar en voz alta.

Detrás de Grey sale el tipo rapado y trajeado.

—Enseguida le aviso, Taylor —murmura al rapado.

Taylor se aleja por el pasillo y Grey dirige su mirada seria hacia mí.

¿He hecho algo?

—Me preguntaba si le apetecería tomar un café conmigo.

Le miro.

—No bebo café —respondo, parpadeando. Y entonces me doy cuenta de que probablemente esa no era del todo la pregunta que me estaba haciendo.

—¿Té? ¿Un refresco? —se adelanta, sin molestarse en contener una sonrisa divertida.

—Tampoco bebo… —corto mi propia frase y decido cambiar de estrategia—. He venido aquí en el coche de Kate, no quiero retrasarles.

—¡Taylor! —grita.

Pego un bote. Taylor, que se había quedado esperando al fondo del pasillo, se vuelve y regresa con nosotros.

—¿Tiene que regresar a la universidad? —me pregunta en voz baja. Tengo que inclinarme un poco para verle más de cerca la boca.

—S…í —titubeo.

—Taylor puede llevarla cuando lo desee. Es mi chófer.

—Por supuesto, señor —le contesta Taylor.

Creo que no está entendiendo cuál es realmente el problema aquí.

—Eso no es neces…

La puerta de la suite se abre y aparece Kate.

—No te preocupes, Ortiga, puedes ir. —Dentro de la habitación, José nos mira ceñudo mientras su amigo se afana de ordenar y empaquetar los cachivaches que han usado—. Como has dicho antes, no cabemos todos en el coche con tantas cosas. Hasta nos vendría bien que te quedaras, porque así sólo tendríamos que hacer un viaje.

Me quedo mirándola con la boca abierta de indignación.

—Arreglado. ¿Puede ahora venir conmigo a tomar un café? —Grey sonríe dándolo por hecho.

Sin mediar palabra, agarro a Kate por un brazo y la arrastro de vuelta a la habitación.

—Ortiga, creo que no hay duda de que le gustas —me dice sin el menor preámbulo.

—Pero ¡¿tú estás loca?! —la miro con el horror más absoluto—. ¿Por qué has hecho eso? ¡Estaba intentando quitármelo de encima!

—Venga, Ortiga, sólo es un café. ¿Qué mal puede hacerte? —Me mira significativamente—. A menos que creas que tomarte algo con él te va a hacer replantearte tu sexualidad. ¡Yo no querría eso!

Virgen santa, esta se cree que tengo cinco años. Me pellizco el puente de la nariz por debajo de las gafas intentando mantener la compostura.

—Eso no tiene nada que ver.

—Vamos, mujer, tienes que salir de vez en cuando. Tú misma me lo dices a veces: conocer gente nueva puede ser divertido. Una persona al mes, dijiste, ¿no?

Eso es juego sucio. Sí que lo dije. A veces digo muchas cosas.

—Sí, bueno, pero no tiene que ser hoy. Y desde luego no tiene que ser él.

—Míralo de esta manera: es una buena oportunidad, porque es solo un café, así que no puede alargarse mucho, y así ya has cumplido tu cupo de hablar con alguien nuevo este mes. Y además con él ya has hablado más veces, así que eso lo hará más fácil.

Todavía me estoy pellizcando el puente de la nariz. No sé por qué esto es tan importante para ella.

—Mira, hacemos una cosa —me ofrece entonces—: tú te quedas a tomar algo con él, nosotros llevamos el equipo de vuelta a la universidad y cuando acabemos te aviso y vengo a buscarte. ¿Te parece?

—¿Por qué tienes tanto interés en que quede con este tío? —le pregunto sin preámbulos.

Ella al menos tiene la decencia de sonrojarse.

—A ver, ya que se interesa por ti creo que deberías darle una oportunidad —balbucea—, aunque tampoco negaré que tener contactos con gente rica y famosa puede venir bien en algún momento.

Visto así. Ahora mismo no se me ocurre nada que pudiera querer sacarle a este tipo, pero supongo que nunca se sabe.

—Tampoco te estoy pidiendo que te des el lote con él, ¿sabes? Aunque no me opondría si lo hicieras —cuchichea—, el cabrón está potente.

—Por Dios, ¿puedes no decir esas cosas aquí? —Miro por encima de mi hombro, rezando por que el aludido esté lo bastante lejos—. Cualquiera que te oiga.

—¿Qué? Es la verdad. Mira, Ortiga, te ha invitado a un café, nada más. Bajas, hablas un rato con él y luego vengo a buscarte con el coche. No hace falta hacer una montaña de un grano de arena. Sólo diviértete un rato.

Tenemos ideas diferentes de lo que significa divertirse.

—Pero vienes luego a buscarme —le advierto muy seria.

¿Quieres que me divierta? Te vas a cagar.

Ella pega un grito victorioso y se me cuelga del cuello.

—Te envío un mensaje al móvil en cuanto esté. Palabrita del niño Jesús —me dice levantando una mano solemne.

Me deshago de su abrazo y me encamino decidida hacia la puerta. Christian Grey está esperándome apoyado en la pared. Parece que siga posando para una foto.

—Vamos a tomar un café —le digo, y sonrío de lado.

Él me devuelve la sonrisa, mucho más amplia que la mía.

—Usted primero, señorita Dioica.

Se incorpora y hace un gesto para que pase delante. Resignada, decido no discutir el tema por esta vez y me limito a cruzar la puerta la primera.

Caminamos juntos por el amplio pasillo hacia el ascensor. Si el silencio se alarga mucho más, me temo que comenzaré a reírme. Es un defecto de fábrica que tengo.

—¿Cuánto hace que conoce a Katherine Kavanagh? —se lanza.

—Desde el primer año de universidad.

—Ya —me contesta evasivo.

Una pregunta apasionante requiere una respuesta apasionante, qué puedo decir.

Pulsa el botón para llamar al ascensor y casi de inmediato suena el pitido.

—¿Cuánto hace que conoce a su chófer? —le devuelvo, conteniéndome para no hinchar los carrillos.

Las puertas se abren y muestran a una joven pareja abrazándose apasionadamente. Se

separan de golpe, sorprendidos e incómodos, y miran con aire de culpabilidad en

cualquier dirección menos la nuestra.

Estamos en un hotel, gente, get a room. Más fácil no os lo pueden poner.

Grey y yo entramos en el ascensor, yo intentando desesperadamente encontrar un sitio seguro al que mirar. No noto la cara caliente, pero por experiencia sé que me he puesto roja seguro. Cuando levanto la mirada hacia Grey, parece que ha esbozado

una sonrisa. La joven pareja no dice nada.

Descendemos a la planta baja en un incómodo silencio que hace increíblemente difícil para mí no estallar en carcajadas.

Las puertas se abren y, para mi gran sorpresa, Grey me coge de la mano y me la

sujeta con sus dedos largos y fríos. Esta vez no me electrocuta, gracias a Dios, pero no puedo evitar mirar a nuestras manos unidas con una mezcla de incredulidad e incómoda irritación. Mientras tira de mí para salir del ascensor antes de que yo pueda abrir la boca y protestar, oímos a nuestras espaldas la risita tonta de la pareja.

Lo que me faltaba.

Grey sonríe.

—¿Qué pasa con los ascensores? —masculla.

No, disculpa, qué pasa con la gente en los ascensores.

Tiro de mi mano para recuperarla, pero el tío la tiene bien sujeta.

—Disculpe, ¿le importaría devolverme mi mano? —le digo con voz intensamente mortificada.

Dios, esto es humillante.

—Le tengo cariño, ya sabe. —Y añado preocupada—. A mi mano.

Él se gira para mirarme un instante a los ojos antes de lanzar una larga risotada.

—Por supuesto, Urtica, —Pronuncia mi nombre con su voz más grave, esa que hace que las cosas no tengan ni puta gracia, y creo que empiezo a intuir por qué—, toda suya.

Al menos me suelta.

Cruzamos el amplio y animado vestíbulo del hotel en dirección a la entrada. Es un bonito domingo de mayo. Brilla el sol y apenas hay tráfico. Lo pájaros probablemente cantan, aunque nadie los oiga… Esas cosas. Grey gira a la izquierda y avanza hacia la esquina, donde nos detenemos a esperar que cambie el semáforo. Por precaución me mantengo a un cauteloso paso de distancia de él (de Grey, del semáforo me fío más).

Esto no va bien.

—Confío en que tomar un café no sea su idea de una cita —decido tomar el toro por los cuernos—. No es nada personal, no se ofenda, pero yo no tengo citas.

Él me mira. Parece casi sorprendido, pero se recupera rápido y se las arregla para componer una sonrisa burlona.

—Y ¿por qué es eso, Urtica?

Deja de reírte de mí, capullo. Esto se suponía que iba a ser a la inversa.

—Eso es personal.

—Comprendo.

El hombrecillo verde del semáforo se ilumina y seguimos nuestro camino.

—No se preocupe, Urtica. Lo cierto es que yo tampoco tengo citas.

Eso debería ser un alivio, solo que su «no tengo citas» no suena demasiado como el mío. Y ahora es mi turno de sentirme intrigada.

—Y ¿eso por qué es?

Se gira para mirarme y sonríe con su sonrisa afilada.

—Eso es personal.

En el fondo soy una persona sencilla, así que confesaré que no me lo vi venir.

Rompo a reír sin poder evitarlo.

—Touchée.

Andamos cuatro manzanas hasta llegar al Portland Coffee House, donde Grey vuelve a sujetarme la puerta.

—¿Nunca se cansa de hacer eso?

De nuevo esa sonrisa.

—No —contesta simplemente—. ¿Le incomoda?

—Sí —contesto simplemente yo también—. Quiero decir, normalmente no, pero en su caso sí lo hace.

—Oh —De pronto parece como si le hubiese dado una piruleta—. Y ¿por qué es eso?

Frunzo el ceño.

Seguimos parados en la puerta. Por suerte no hay nadie esperando para pasar.

—Porque normalmente la gente lo hace más por hábito y cortesía, sin pararse a pensarlo, pero usted es deliberadamente dominante en su lenguaje corporal. —Carraspeo. Estoy bastante convencida de que esto no es algo que se le deba decir a alguien en una conversación amistosa por la calle—. No pretendo insultarle, no me malinterprete, sólo es una apreciación aséptica.

Su sonrisa de piruleta ha vuelto a afilarse un poco en la comisura izquierda.

—Como ya le dije en nuestro primer encuentro, Urtica, yo lo controlo todo.

—Ya.

No.

—Por favor, deme el gusto —Me pone una mano en la parte baja de la espalda, aunque no me empuja—. Me temo que estamos impidiendo el paso.

Efectivamente, una pareja quiere entrar también en el café. Así que, aunque solo sea por apartarme del contacto en mi espalda, entro. Sé que de todas formas es una batalla perdida.

—¿Por qué no elige una mesa mientras voy a pedir? ¿Qué quiere tomar? —me pregunta, tan educado como siempre.

—Un vaso de leche, por favor.

Alza las cejas.

—¿No quiere un café?

—No me gusta el café.

Sonríe.

—Muy bien, un vaso de leche. ¿Con azúcar?

Arrugo los labios.

—No, gracias.

Echo una mirada vaga al local, escaneando en busca de mesas libres.

—¿Quiere comer algo?

Ahora sería un buen momento para que no me rugieran las tripas. No quiero alargar esto más de lo necesario.

—No, gracias.

Niego con la cabeza y Grey se dirige a la barra.

Encuentro una mesa y me dedico a observar a mi acompañante descaradamente, aprovechando que está de espaldas. Tiene unos brazos interesantes. No lo bastante gruesos como para que las mangas de la camisa le aprieten, pero claramente musculosos. No me había fijado hasta ahora, siempre está demasiado cerca como para que sea cómodo mirarle. Me gustan. Se los cortaría. Me pongo a mirar a mi alrededor. Un par de mesas más allá hay sentada una chica tan alta que sus rodillas casi tocan la parte inferior del tablero de la mesa. Son unas rodillas huesudas bastante curiosas. No se las cortaría, pero admito que son fascinantes.

—Un dólar por sus pensamientos.

Grey ha vuelto y me mira fijamente.

No creo que sea conveniente decir lo que estoy pensando. No me importa pasar por lunática, pero hay una fina línea que separa eso del internamiento preventivo. Y el blanco nunca me ha sentado demasiado bien.

Niego con la cabeza. Grey lleva una bandeja en las manos, que deja en la pequeña mesa redonda que hay frente a mí. Me tiende una taza humeante sobre un platillo. Instintivamente me inclino sobre la taza e inspiro el aroma caliente, los ojos cerrados de gusto.

Él se ha pedido un café con un bonito dibujo de una hoja impreso en la espuma de leche. Este año he aprendido que eso lo hacen con un cacharro muy simpático que parece una resistencia que hace las veces de minibatidora.

También se ha pedido una magdalena de arándanos.

Mierda. Solo de verla se me hace la boca agua.

Grey coloca la bandeja a un lado, se sienta frente a mí y cruza sus largas piernas por debajo de la mesa, aunque no tan largas como las de la mujer de las rodillas curiosas.

No mires la magdalena. No mires la magdalena.

Después de que le he dicho que no quería nada más, no le voy encima a quitar al pobre hombre esa enorme, suculenta… Bien pensado, el tipo no es pobre.

No, Ortiga. Contrólate.

—¿Qué está pensando? —insiste.

Niego con la cabeza una vez más y levanto la taza de leche para ver si puedo distraerme con el olor.

Él ladea la cabeza y me mira con curiosidad.

—Me gusta el olor de las cosas calientes —murmuro a modo de explicación.

—Ya veo. ¿Es su novio?

¿El olor?

—¿Quién?

—El fotógrafo. José Rodríguez.

Le miro con una ceja levantada e incluso me permito lanzarle una sonrisa conocedora por encima del borde de mi taza.

—Pensaba que habíamos establecido que ninguno de los dos tenía citas, señor Grey. —Doy un sorbo a la deliciosa leche caliente—. Me decepciona.

Veo cómo se le crispa el índice sobre la boca. Tiene la mirada fija en mis labios.

Si no fuera porque tienes más peligro que un mono con una caja'bombas, majo, hasta me permitiría tocarte las narices. Pero, al contrario de lo que sostiene Zarza, mi instinto de supervivencia no está tan atrofiado.

Me limpio con la servilleta.

—¿Por qué le interesa saberlo, en todo caso?

—He visto cómo la mira. —Me sostiene la mirada.

—Usted y cualquier persona con ojos, me temo —mascullo. Cojo la leche y doy otro sorbo. Me las arreglo para no cerrar los ojos, pero no puedo evitar una sonrisa una sonrisa de gusto

—¿Qué tipo de relación mantiene con él? —insiste, inclinándose hacia adelante y apoyando los codos sobre la mesa.

Yo me echo hacia atrás en mi silla.

—Es un conocido de la universidad —zanjo.

Grey asiente, al parecer satisfecho con mi respuesta, y dirige su atención a la

magdalena de arándanos. Sigo con mirada hambrienta cómo sus dedos retiran el papel.

—No ha contestado a mi pregunta —lanzo, aún sin poder apartar los ojos de la suculenta magdalena.

—¿Quiere un poco? —me pregunta.

Y recupera esa sonrisa divertida que esconde un secreto.

Sí.

—No, gracias.

Ahora sí me rugen las tripas.

Mierda.

La sonrisa de él se ensancha.

—Bueno —claudico—, querer quiero. Ahora iré y me compraré una. No quiero dejarle a usted sin comer.

Pero él empuja el platillo hacia mí.

—Por favor —susurra, entrelazando los dedos bajo la barbilla y sin apartar los ojos de mi cara.

—De verdad, no es necesario. —Le empujo el plato de vuelta—. Puedo comprarme una.

Puedo ver cómo se le crispan los labios durante una fracción de segundo. Frunce el ceño.

Hago ademán de levantarme, pero él alarga uno de sus brazos y atrapa la mano que voy a utilizar para impulsarme entre su propia mano y el tablero de la mesa. Empuja el platillo una vez más hacia mí.

—Insisto.

Me quedo mirando su mano. Respiro profundamente una vez antes de fijar mis ojos en los suyos.

—Si acepto su magdalena, ¿me promete que dejará de una vez en paz mis manos?

Su cara deja claramente patente que para él vuelve a ser un juego.

—Lo prometo —casi ronronea, liberándome finalmente y volviendo a reclinarse sobre su silla.

Jamás una magdalena me había salido tan cara. Por Dios.

Cojo el platillo con el ceño fruncido.

—Gracias —mascullo.

No me siento a gusto comiendo delante de desconocidos, mucho menos desconocidos que no respetan mi espacio personal, así que no me decido a coger la magdalena y darle un sano mordisco. En su lugar parto un trozo con los dedos y me lo meto en la boca. Él sigue el movimiento de mi mano, lo cual me hace difícil masticar con normalidad.

Ortiga, serenidad, por favor.

Compruebo disimuladamente el móvil por debajo de la mesa para asegurarme de que Kate aún no me ha escrito.

—Y el chico que la abrazó ayer, en la tienda —continúa Grey, aparentemente sin darse cuenta de lo incómoda que me siento, o sin que le importe—. ¿Cuál es su relación con él?

Me lo quedo mirando con el ceño fruncido antes de tragar.

—No es que esto sea asunto suyo, pero lo cierto es que con ese chico mantengo el tipo de relación en la que ni siquiera conozco su nombre.

—¿No se conocen? —Ahora parece sinceramente sorprendido, y quizá algo irritado—. ¿La abrazó sin conocerla?

—Bueno, no, a ver… —carraspeo—. Soy muy mala con los nombres. Dejémoslo así. Y en cuanto al abrazo, no sé: la gente tiene la mala manía de tomarse demasiadas confianzas.

Le lanzo una mirada significativa, pero él se limita a sonreírme de lado, sin sentirse ofendido.

—¿Por qué le interesa tanto? —le insisto por tercera vez.

—Siento curiosidad por usted —admite con toda naturalidad—. Parece nerviosa cuando está con hombres.

—Solo con aquellos que se toman demasiadas confianzas —sigo atacando, paseando la mirada por la barra—. Y usted en particular resulta bastante…

Perturbador. Escalofriante.

—Mmmm…

Me mira intensamente, con curiosidad. Yo evito su mirada.

Invasivo. Dominante.

—Intimidante.

Creo que eso es lo más cerca que puedo llegar bajo presión y sin sonar insultante. Necesito ampliar mi vocabulario. Me concentro en la magdalena.

Lo oigo respirar profundamente.

—De modo que le resulto intimidante —me contesta asintiendo—. Es usted muy sincera. No baje la cabeza, por favor. Me gusta verle la cara.

Le miro con una ceja arqueada.

Estoy comiendo.

Él me devuelve una sonrisa alentadora, aunque irónica.

Ahora mismo le daría un puñetazo.

—Eso me da alguna pista de lo que puede estar pensando —me dice.

—Lo dudo —le corto, y arranco otro cacho a la magdalena. Ya no me siento ni lo más remotamente culpable por dejarle sin comer: tal y como yo lo veo debería darme más comida para compensar este «café»—. Y permítame que le diga que quizá no estoy siendo tan sincera como debería.

A pesar de todo, no me gusta faltarle al respeto a la gente.

Sigo comiéndome la magdalena. Joder, qué buena está.

—Creo que es usted muy contenida —murmura.

Muy observador.

—Menos cuando se ruboriza, claro, cosa que hace a menudo. Me gustaría saber por qué se ha ruborizado.

Me quedo con una mano suspendida en el aire con otro pedazo de magdalena. Con el dorso de la mano libre me toco las mejillas.

—¿Me he ruborizado ahora?

Él sigue mirándome fijamente, en silencio. Y sé que, si antes no estaba ruborizada, seguro que ahora sí.

Maldita sea.

Taparme la cara ahora sólo lo hará todo más llamativamente embarazoso.

—No puedo evitarlo —intento quitarle hierro al asunto—. Lo cierto es que la mayor parte de las veces ni siquiera me doy cuenta. Es algo que simplemente me pasa. —Hago una pausa—. ¿Siempre hace comentarios tan personales?

—No me había dado cuenta de que fuera personal. ¿La he ofendido? —me pregunta en tono sorprendido.

—No.

—Bien.

—Pero es usted bastante arrogante.

Alza una ceja y, si no me equivoco, también él se ruboriza ligeramente.

—Suelo hacer las cosas a mi manera, Urtica —murmura—. En todo.

—No lo dudo.

No sé qué tiene que ver eso con lo anterior, pero vale.

Sigo comiéndome su magdalena mientras disfruto de la leche. Quizá debería llamar yo a Kate para ver cómo van y pedirle que venga ya. Creo que esto ya cuenta como que he cumplido mis buenos propósitos sociales del mes. De los próximos dos meses. Como mínimo.

—¿Es usted hija única? —me pregunta entonces Grey.

Cambio radical de tema.

—No.

Silencio.

—Hábleme de sus padres.

—Ambos viven en España. Están divorciados.

—Lo siento —musita.

¡Magdalena!

—No tiene importancia.

—¿Volvieron a casarse?

—Mi padre sí.

Frunce el ceño.

—No cuenta demasiado de su vida, ¿verdad? —me dice en tono seco frotándose la barbilla, como pensativo.

—Usted tampoco.

—Usted ya me ha entrevistado, y recuerdo algunas preguntas bastante personales —me dice sonriendo.

—Y yo recuerdo que esas no eran mis preguntas. Yo sólo era una mandada. —Me termino la magdalena. La verdad es que ya me siento mejor—. ¿Por qué le molestó tanto que le preguntase si era gay?

Por un momento puedo ver que está recordando el momento exacto en que se lo pregunté en su despacho, porque se le tensa la mandíbula y me lanza una mirada oscura y grave como su voz.

—Creo que esta no es una conversación que vaya a poder mantener con usted sin intimidarla aún más, Urtica —contesta, grave pero comedido.

Desde luego, si la conversación en sí es la mitad de escalofriante que la sonrisa que me dedica, es mejor que me lo ahorre. No me va a quitar precisamente el sueño.

Mi móvil lanza un pitido.

—Perdón —me disculpo, sacándolo del bolsillo.

«Estoy en el parking del hotel. ¿Lista?»

—Lo siento, señor Grey, es Kate: voy a tener que marcharme. Todavía tengo que estudiar.

—¿Para los exámenes?

—Sí.

—¿Dónde la está esperando la señorita Kavanagh?

—En el parking del hotel.

—La acompaño.

—Gracias por la leche.

Por la magdalena no. Esa me la he ganado a pulso.

Esboza otra de sus extrañas sonrisas, la de guardar un gran secreto.

—No hay de qué, Urtica. Ha sido un placer. Vamos —me dice poniéndose en pie.

Caminamos hasta el hotel en silencio. Al menos, él parece tan tranquilo como siempre. Yo hago el trayecto entero mordiéndome las mejillas por dentro para contener la risa.

—¿Siempre lleva vaqueros? —me pregunta sin venir a cuento.

—Bastante a menudo.

Cardo y Zarza te dirían que a veces llevo pantalones de pijama.

Él asiente. Hemos llegado al cruce, al otro lado de la calle del hotel.

Qué pregunta tan rara.

El semáforo cambia. Doy un paso adelante, tropiezo y salgo precipitada hacia la carretera.

Porque soy yo.

—¡Mierda, Ortiga! —grita Grey.

Me agarra del brazo y tira con tanta fuerza que acabo cayendo encima de él justo cuando pasa a toda velocidad un ciclista contra dirección que no me atropella de milagro. Todo sucede muy deprisa. De pronto estoy cayéndome y en cuestión de un instante mi cuerpo da un giro completo y estoy entre los brazos de Grey, que me aprieta fuerte contra su pecho. Lo último que puedo procesar antes de que mi cerebro decida que es demasiada información es el olor a desodorante masculino, no desagradable pero sí muy fuerte llenándome la nariz como un golpe.

Una mancha negra se asoma desde la periferia de mi visión y se come rápidamente la imagen avanzando hacia el centro. A continuación se apaga el sonido. El tacto es lo último.

Mierda.

Veréis, yo tengo otro pequeño defecto de fábrica, y es la estrategia de gestión de la sobrecarga informativa que tiene mi cerebro. ¿Exceso de estímulos? A tomar por el culo: REINICIAR SISTEMA.

No me desmayo. Sé dónde estoy y sé que sigo en posición vertical. De hecho, todo el paréntesis no dura seguramente más de dos o tres segundos, pero a mí se me hace de largo como el viaje a un último piso en un ascensor antediluviano. E igual de claustrofóbico.

El fuerte olor a desodorante todavía me embota la mente cuando el sonido comienza a ganar volumen con un rugido lejano e irritado de coches.

—¿Está bien? —oigo que me susurra Grey en algún lugar amortiguado.

Con un brazo me mantiene sujeta, pegada a él, y noto cómo con los dedos de la otra mano me recorre suavemente la cara. La neblina negra vuelve a retroceder desde el centro hacia la periferia de mi campo visual hasta desaparecer. Grey me mira fijamente a los ojos y su pulgar me roza el labio inferior. Algo dentro de mí quiere apartarse de un salto, pero no consigo elaborar un pensamiento coherente al respecto.

Contiene la respiración. Noto mis pensamientos como el zumbido en el interior de un panal de abejas, por lo que me cuesta decidir si está diciendo algo más. Centro mi atención en su boca de manera instintiva.

Cierta persona sigue haciéndonos unos fan arts mondantes.

Título: Besos entre líneas
Autoras: May RayamonteRayamantaBatamanta R. Ayamonte y Esmeralda Verde Verdú
«Emma es una joven cuya vida no es nada fácil. Cuando tenía seis años, su madre murió en un accidente de coche y su padre, al que tiene que cuidar los fines de semana, sufrió grandes secuelas físicas e intelectuales. Entre los estudios y sus responsabilidades familiares, Emma no tiene mucho tiempo para hacer lo propio de su edad. Pero por suerte hay algo que anima sus días: la literatura. Los libros, su blog y su nuevo canal de Youtube son su refugio, y mientras todas las personas de su entorno tienen vida social, Emma prefiere pasar las horas en la biblioteca.
Todo cambia cuando Eric, el chico que acaba de llegar al pueblo, entra en su vida. Eric es guapísimo y arrollador, pero también esconde muchos secretos y un pasado oscuro por el que tiene que cumplir condena haciendo trabajo comunitario.
¿Podrá Eric sacar a Emma de la burbuja en la que vive? ¿Por qué la relación con Eric es tan complicada y confusa?¿Por qué es tan hermético y enigmático? ¿Qué oculta?»

Seamos honestos: todos sabemos que, con esta sinopsis, no hubiera hecho falta leerme el libro entero para poder sacarme una entrada completa de la manga.

Queridos hierbajos: he vuelto. Y mirad qué cosa tan bonita os traigo como regalo. No, todavía no hemos terminado con el evento Pon una Mala Hierba en tu libro: dado que hablamos de self inserts, en realidad esta crítica nos viene al pelo.

Veamos. Emma es una pobre desgraciada y su vida es un dramón [Zarza: que no un Dramión]. Creo que hasta ahí todos lo hemos entendido. Ahora bien, el hecho de que Emma no haga «lo propio de su edad» (lo que quiera que sea eso) no es tanto una cuestión de tiempo como de que sencillamente no le interesa: porque tiempo tiene para hacer las cosas que sí le gustan además de sacarse el Bachillerato (lee, lleva un blog, graba vídeos, pasa horas en la biblioteca [como bien dice esta sinopsis tan mentirosa y contradictoria]). Quiero decir que no es que la pobre muchacha tenga que estar 24/7 pendiente de su padre discapacitado y su hermana anoréxica rehabilitada. Tampoco nos pasemos: también tiene una tía (tutora legal) perfectamente funcional, aparte de otras consideraciones (como el hecho de que el padre discapacitado está internado durante la semana en una residencia, la familia sólo se ocupa de él los fines de semana).

Jacob después de comerse a todos los vampiros.

Aparentemente, sin embargo, TODO cambia cuando aparece el pipiolo de turno. ¿Todo lo anterior? ¿La madre de Emma ya no está muerta, el padre ya no está discapacitado, Emma tiene mucho tiempo para hacer las cosas «propias de su edad», la Literatura ya no le anima los días, los libros dejan de ser su refugio para ser su trampa mortal, deja de ir a la biblioteca…? Se trata de un pipiolo «guapísimo», «arrollador» (sorprendente giro argumental) y, visto lo visto, mágico. Además es MISTERIOSO porque guarda un SECRETO, y es malote porque tiene un «PASADO OSCURO» [nunca descubrió el interruptor la luz]. Y Wannabe se desmaya de gusto. Creo que todos seguimos entendiendo la situación. [Por cierto, ¿os irrita tanto como a mí la fijación que muestran los libros y sus sinopsis con el físico de la gente? La Wannabe sólo tiene que ser coñaza: lo habitual es que sean guapas para que así sus lectoras se sientan mejor, pero se quiere presentar como que su físico no importa porque estos son libros principalmente escritos por mujeres y dirigidos a un público femenino adolescente que quiere pensar que son progres o algo y están luchando por la liberación de la mujer de la obsesión estética tradicional. El chico, sin embargo, siempre tiene que ser el más guapo, atractivo y carismático de todo el lugar. La vida sería mucho más aburrida sin un poquito de doble moral aquí y allá.]

Pero sobre todo, sobre todo quiero hablaros de las preguntas que nos lanza el sinopsista:




«¿Podrá Eric sacar a Emma de la burbuja en la que vive?». ¿Alguien le ha preguntado a Emma si quiere salir? Hay que joderse con este afán de extroversión que nos predican, macho. A mí el que me toque la burbuja lo mismo se lleva un mordisco.


«¿Por qué la relación con Eric es tan complicada y confusa?». Oh, esta es difícil. Me lanzaré intrépidamente a la piscina y diré algo descabellado: es posible que tenga que ver con el hecho de que aquí el colega tiene antecedentes delictivos, así que muy estable igual no es. Idea loca, la mía, lo sé.

«¿Por qué es tan hermético y enigmático? ¿Qué oculta?». Estas dos preguntas, en realidad, son una muestra bastante buena del principal problema que tiene la protagonista de esta novela. Lo que la sinopsis llama «hermético y enigmático» es simple vergüenza, remordimiento y puto DERECHO A LA INTIMIDAD, cosa que a la protagonista le cuesta un mundo comprender, se diría. La gente tiene derecho a la privacidad, ya veis [sí, lo sé: privacidad, otra de mis locas ideas].

Total, apuesto a que algún alma malvada se habrá sorprendido de que este libro no haya pasado a engrosar las filas de Innombrables[algún alma malvada aparte de mí, quiero decir: yo, como mínimo, sí estoy sorprendida]. La verdad es que tenía unas expectativas nefastas con respecto a este libro antes de leerlo: con todo el tinglado que se montó en su día por Twitter yo me temía que fuese otro After más, continuando con la espiral descendente del género. Sorpresa: es una lectura francamente anodina.

Nos encontramos ante un texto de pésima calidad literaria y algunos comportamientos y actitudes muy reprochables, pero lo he visto mucho peor. Incluso hay algunos aciertos fortuitos nada desdeñables.

Vayamos por partes, como siempre.

De la trama creo que no hay ya más que decir: la vida de la prota es un drama y entonces se muda al pueblo el chico malote y se hacen tilín, y como él es malote pues las cosas son muy complicadas y hay más drama. Al final el amor siempre triunfa. Fin.

La historia tira de todas las posibles coincidencias literarias y humanas para asegurarse de que el mundo entero revuelva en torno a la pareja y que se encuentren uno al otro en todas partes, por no hablar de a familiares y amigos fortuitos.

Del núcleo. Tengo así como la sensación de que la autoras pretendían impartir algún tipo de enseñanza moral con esta historia. En serio. No termino de ver claro cuál es en concreto, pero me da en la nariz que realmente querían hacer una historia con moraleja (seguiría sin ser un núcleo realmente, pero menos da una piedra): parece algún tipo de reacción edulcorada a todas estas relaciones abusivas y controladoras que se han vuelto últimamente tan populares en literatura. La protagonista se rebela (un poco) contra el supuesto abuso de él y trata de hacer valer su identidad y que se respeten sus necesidades emocionales. Como idea no es revolucionaria, pero supongo que sí necesaria, visto cómo anda el percal en tiempos recientes; aunque en el caso de esta historia en concreto no tendría ningún sentido ni aunque lo hubiesen sabido hacer mejor (más adelante os explicaré por qué no tiene sentido).

También es posible que esta intuición mía esté alimentada por el hecho de que, en el epílogo, las autoras nos destripan de palabra el mensaje de la novela: tenemos que superar nuestros fantasmas y empezar a vivir de nuevo. Ah, y el amor es lo más chupi-guay e inexorable del universo. Todos los conflictos pretendidos por las autoras quedan resueltos en el epílogo. Le echábamos de menos, Abraham Simpson.

La voz narrativa: protagonista Wannabe narrando en primera persona presente. La autoridad racional se basa en el conocimiento del mundo blogger/booktuber. La autoridad emocional se encuentra en la escalofriante personalidad adolescente. También se cuelan cambios de textura por medio de mensajes de Whatsapp que siguen dando sensación de adolescencia. El texto en general es tan pobre que la verdad es que hace mucho de menos la autoridad de la voz, pero la autoridad por sí misma está bien establecida a lo largo de la novela: queda más que claro que esta chica tiene los conocimientos necesarios como para contarnos un dramón adolescente de booktuber (no por nada este libro es bastante self insert de las autoras en sí mismo). El hecho de que la chica sea booktuber no tiene en realidad importancia para el núcleo de la novela, pero eso es otro tema.

Los personajes tampoco son lo peor de esta historia, definitivamente. Cuando la prota va a la Blogger Lit Con y empieza a salir gente de debajo de las piedras como que yo ya me perdí bastante (sobre todo porque no me importaba un carajo y ya hacía mucho que estaba saltándome párrafos enteros). Al margen de eso, sorprendentemente aceptable: personajes en general discernibles, si bien muy poco esbozados[y el booktuber mejicano me da la sensación de que tiene un discurso un pelín exagerado, pero qué sé yo].

Hasta donde yo puedo ver, no parece que las autoras tengan ni la más remota idea de cómo se hace una adecuada selección de elementos para presentar a un personaje, pero el resultado al tuntún no les ha terminado de salir tan rana. La protagonista, en particular, yo diría que es la joya de la corona dentro de la novela: como vengo diciendo, no parece que las autoras tengan demasiada idea, a juzgar por el conjunto, pero este personaje es la prueba de que hasta un reloj estropeado de vez en cuando marca la hora correcta.

Emma, la protagonista, es una de esas adolescentes recalcitrantes: tiene un filtro de realidad distorsionada en la que se cree que sus vigas personales están todas en los ojos ajenos, hace gala de doblepensamiento, no respeta el derecho a la privacidad y el espacio personal de la gente a su alrededor (en especial esto se ve en su trato con el pipiolo), interpreta las cosas como le da la real gana, habla y piensa de sí misma como una criatura especial y original y única cuando sus acciones demuestran que es una persona perfectamente anodina y sin interés y cuyo único rasgo distintivo son sus dramas familiares (los cuales no son mérito suyo) y en general inmadura y egoísta. Es, en definitiva, un personaje maravilloso. Y yo quise matarla durante cada maldita página porque no había quien le aguantase una palabra más.

El chico, en otro orden de cosas, es otro de estos personajes traumatizados con su pasado. Sus miserias personales revolucionan en torno a eso y eso es todo lo que se muestra de él como persona. Se diría que no tiene personalidad más allá de ser la encarnación de alma perdida en la que la protagonista Wannabe pueda ver colmadas sus ansias de significar algo para alguien, de ser el único copito de nieve especial que vea lo bueno que es este personaje en el fondo, que sólo necesita ser rescatado de su vida y sus tragedias (porque anda que la vida del pipiolo es otro drama, podrían montarse cada uno su propia telenovela mejicana y se sacarían una pasta, neta [wink, wink]).

Los dos personajes principales evolucionan: en el epílogo, concretamente, las autoras nos aclaran que ambos deciden superar sus traumas personales y empezar a vivir «de cero» juntos[necesitarán una canguro con mucha paciencia para que les cambie los pañales]. No obstante, y olvidando el escalofriante epílogo, la protagonista femenina ya tenía su evolución narrativamente encantadora: se daba cuenta de que el amor no es una varita mágica que todo lo arregla y sigue jodida con sus miserias. Por desgracia, el tiempo siguió pasando y el reloj seguía parado: así es como terminamos con el epílogo y se acaba la fiesta.

Paso a hablaros de la prosa: plana. El 90% de la novela son escenas sin justificación narrativa, no hay selección de elementos ni intencionalidad de ningún tipo, resumen narrativo a manos llenas, received text, drama llama y pensamientos adolescentes… No dejaba de clavárseme en los ojos el anglicismo del «Yo…». En fin.

[A partir de este punto, there be SPOILERS. Procede bajo tu responsabilidad.]

La novela está dividida en cuatro partes acompañadas por un prólogo y un epílogo. Bien, tanto el prólogo como el epílogo habría que quemarlos con un mechero de metano y luego esparcir las cenizas para asegurarnos de que no vuelvan radioactivo algún inocente campo de cultivo. El prólogo, porque es innecesario en términos narrativos ya que toda la trágica historia del accidente de coche de los padres te la van a repetir hasta en la sopa durante el transcurso de la novela. El epílogo, porque tira por tierra y pisotea con saña los pocos aciertos fortuitos que las pobres autoras habían tenido la chiripa de manejar durante el resto de la historia. Y respecto a la división en cuatro partes… La primera parte es como un prólogo extra, y tan innecesaria como el prólogo real a nivel narrativo. La segunda parte sería la historia de amor en sí: al principio rozan (más bien él es borde y ella acosa), luego salen y luego las cosas se tuercen. La tercera parte es una oda a la Blogger Lit Con, aquí se aprovecha para meter una reflexión explícita con mucho resumen narrativo y explicaciones en la que la prota hace balance de su relación fallida y llega a la conclusión de que es una relación tóxica y que está mejor sin el chico (y de paso se pilla un mozo nuevo para pasar el mal trago).La cuarta parte presenta el desenlace de los diversos conflictos: la prota se da cuenta de que el chico del rebote no le gusta tanto después de todo y de que sigue obsesionada con el pipiolo malote, se descubre lo que quedaba por descubrir del misterioso secreto del pipiolo malote, la prota y el pipiolo malote tienen un encontronazo y queda claro que no pueden volver a salir porque hay cosas que no saben o pueden perdonarse.

Bueno, y hasta aquí la crítica. Ahora, a ver qué cosas tengo apuntadas que merezca la pena señalar más acusadoramente con el dedo:

Cuando a las autoras les da por ponerse poéticas:«unos labios carnosos que encierran unos dientes blancos» [Zarza:¡no podéis salir!], «unos ojos azules tan oscuros como bonitos, custodiados por unas pestañas espesas» [Zarza: ¡¡¡no podéis salir!!! Empieza a apreciarse un patrón], «Después miro sus ojos, que están apagados [Ortiga: ah... esos problemas con los interruptores]. Algo ha pasado durante estos meses, pues lo veo totalmente consumido. No sé si será por lo que se comenta por ahí: las drogas, la cárcel, o qué, pero algo le pasa a Eric [Ortiga: Algo pasa con Mary Eric D:]».

Selección de elementos:«—Estate quieta y sígueme la corriente —susurra en mi oído muy bajito. Su aliento huele a menta». Gente que huele por las orejas. ¿Quién soy yo para juzgar?

Durante la historia no dejan de pasar cosas que no tienen sentido, ya sea porque nadie se cree tanta coincidencia fortuita o porque no tienen puto sentido a secas.
En el primer encontronazo de los dos pipiolos, él la placa contra una pared y ella se deja sobetear alegremente por él con toda la cachaza del mundo (claro, como está bueno, se le consiente todo). Hay alguna escena más a lo largo de la historia que es también fundamentalmente violenta y de acoso por parte de él, pero a mí haciendo cuentas me parece que la que peor parada sale es ella, la verdad.
Tras el primer encuentro, él le ha metido un paquete de droga en el bolso a ella, la tía de la prota se lo encuentra y pone el grito en el cielo, no obstante escandalizarse debe de ser por guardar las apariencias porque bien que le deja que se quede la hierba.
La gente se relame los labios cuando piensan en que quieren besarse (wtf).
El pipiolo se pasa meses sin poner un pie en clase sin que los profesores lleguen a enterarse de qué diablos pasa.
Todo el pueblo se entera del pasado turbio del pipiolo y circulan todo tipo de rumores, pero nadie se entera aparentemente de que la madre tiene cáncer. La curiosidad puebleril es muy selectiva.
La prota se encuentra por la calle a un mujer a la que el coche ha dejado tirada, esta mujer resulta ser la madre del pipiolo y es amante de Jane Austen como la prota, así que se hacen amigas del alma instantáneas y la mujer invita a la prota a cenar a su casa un día.
Las autoras intentan convencernos de lo especial que es su protagonista poniendo a otros personajes a mencionar su originalidad, como cuando la prota va a un evento literario a conocer a una autora a la que admira, le hace una pregunta perfectamente anodina que yo misma he escuchado hacer montones de veces (y eso que no voy a eventos) y la autora le dice que es una pregunta fantástica que muy poca gente le hace.
La prota va un día a visitar el campus de la Complutense en Madrid y allí se encuentra con un muchacho que se le sienta al lado en la calle y se pone a darle palique («Nunca te he visto por aquí, ¿qué estudias?», ¡nunca te había visto por aquí!, ya sabes, me conozco a todos los miles de estudiantes que pasan por aquí cada día). Este muchacho fortuito, casualidades de la vida, más adelante resultará ser un amigo del pipiolo malote.

La profesora de Lengua se pone a meterse con la literatura juvenil en clase, lo cual no es sino una excusa para que Wannabe se ofusque mucho y defienda sus maravillosos libros. La prota y el pipiolo debaten y el pipiolo está de acuerdo con la prota, porque es un chico sensible que lee poesía y tal y eso. Pero es que, claro, esto es lo que opina la prota sobre literatura: «Es tan increíble que una misma historia signifique tanto para una persona y que para otra sea un bodrio… Por eso siempre digo que la calidad de un libro depende del lector y que ninguna opinión es la determinante». La verdad es que me he acordado mucho de Common Booktuber durante esta lectura, porque la protagonista encarna muchos de los estereotipos publicados en Twitter (ya sabéis, lo bonitas que son las portadas y ese tipo de virguerías).

En esta historia, la prota es la puta colgada acosadora. Al margen del debate en clase, cuando tiene lugar el episodio que os copio a continuación los personajes deben de haber intercambiado no más de diez frases (en el transcurso de varios meses):


«Está sentado en una de las mesas de estudio y tiene la cabeza apoyada encima de una pila de libros de texto y apuntes. Está dormido con la boca entreabierta y su expresión relajada y pacífica hace que parezca un angelito. Está muy mono.
Sin pensarlo mucho, miro mi móvil y me decido a hacerle una foto. No quiero olvidar la expresión de su cara en estos momentos». Y… sí, este es uno de los motivos principales por los que creo que no se les debe comprar un móvil a los niños pequeños (menos uno con cámara): no tienen la madurez emocional como para comprender la responsabilidad que implica tener este tipo de tecnología a su alcance y actuar en consecuencia. Sin mencionar, puta colgada, que estás enferma.

Al tomar la foto, el teléfono suelta el flash, claro, porque además la pobre desgraciada es tan gilipollas que no sabe cómo ser sutil y controlar su móvil ya que se pone a hacer el gilipollas. Y porque además la historia tira a base de este tipo de parches literarios. Así que él se despierta: «No puede ser. ¿Cuántas veces me va a pillar Eric in fraganti espiándole? Si yo fuera él, me empezaría a mosquear…». Ya, y si yo fuera tú, me preocuparía más por la parte del espiar que por la de él dándose o no cuenta.

¿Os acordáis de que la prota ha sido invitada a casa del pipiolo a cenar? Pues el pipiolo no quiere que vaya, pero a ella se la suda ampliamente porque le importa una mierda el espacio personal ajeno, entre otras muchas cosas, y entre medias de él pidiéndole que por Dios le deje en paz de una vez, ella no puede evitar fijarse en lo guapo que es, lo bien que le queda siempre la ropa que lleva, cómo tal o cual cosa conjunta con sus ojos… «Está tan guapo con esa camiseta azul oscura que se ajusta a su cuerpo». Emma es un buen personaje, pero si crees que esto es normal/aceptable yo creo que deberías hacértelo mirar.

Durante esa cena forzosa, el pipiolo no deja de ser borde e irrespetuoso con la prota en presencia de los padres de él. Los padres se dedican a defender a la chica, le dicen sin mucho empeño al niño que cierre la boca, y por último la madre llega al extremo de decirle a la prota que el chico realmente la aprecia a pesar de tratarla así. Esto del «se mete contigo, pero en el fondo le importas» es una frase recurrente que tenemos que oír por parte de diferentes personajes a lo largo de la novela, y admitiré que no deja de ser sorprendente: ¿cuánto puede llegar a importarte una persona con la que apenas has cruzado diez frases en el transcurso de varios meses? Además, su comportamiento desagradable ni siquiera tiene el componente constante y obsesivo del tipo de relación tóxica que las autoras parece que estén intentando vendernos: él no va buscando a la chica, simplemente es borde cuando tienen la desgracia de cruzarse y principalmente si ella está haciendo algo irritante (perturbar el silencio de la biblioteca, invadirle la casa sin importarle la privacidad del chico…), de hecho la que va intentando buscarle es ella. Y luego de cuando en cuando se morrean, según con qué pie se levante el día [pero entre tanto él se lía también con otras tías, y la prota sabe esto en primera persona]. Un sinsentido todo ello, francamente.

Entre los numerosísimos clichés literarios y acontecimientos fortuitos que plagan la novela está el momento en el que (aun habiendo cruzado poco más de diez frases) la prota le cuenta al pipiolo toda su trágica historia familiar y entonces se siente a gusto y segura y como si se conocieran de siempre. «Eric se levanta y se sienta a mi lado. Ahora nuestros hombros se rozan y, por alguna razón, me siento segura estando cerca de él». Ya, por alguna razón literaria. Ella sigue contando la trágica historia de cómo su tía tiró todas las cosas de la madre para intentar librarse del dolor. «No sé por qué me he sincerado de esta manera». Yo sí.


Y luego, de repente, un día están ya saliendo.

«El sol está en lo alto haciendo que el pelo de Eric brille como nunca.
Hemos vuelto a saltarnos las clases, hemos vuelto a "no pensar", hemos vuelto a pasar un día inolvidable». Nada nuevo bajo el sol. Sigue, sigue.

«Eric me hace sentir mariposas en el estómago. Suena muy cursi, pero es la verdad». No, no suena cursi: suena plano, repetido y poco original. Y tampoco es la verdad, si tuvieras mariposas en el estómago, dudo que se sintiese así

También nos cuentan una escena de sexo en modo resumen narrativo paleto, y no podrían faltar las típicas frases de «oh, Pichurri, si sigues así no podré controlarme», «oh, Pichurro, no quiero que te controles». Y comienza así el siguiente capítulo al revolcón: «Todavía siento sus dedos en mi piel. La experiencia que viví anoche fue mágica». ¿Tu madre ha vuelto a la vida, tu padre ya no está discapacitado y los libros se han convertido en tu trampa mortal? Ojalá [Zarza: Pequeño Espasa, ¡confiamos en ti!].

El caso es que el gran secreto traumoso que guarda el pipiolo malote es que una vez salió a carretera borracho y tuvo un accidente. Y esto es un deal breaker para la prota por lo del accidente de sus padres (se la pegaron cuando un conductor borracho se salió de su carril y se empotró contra ellos). Más adelante se siguen desvelando detalles de este accidente del chico: iba en moto con su novia de entonces, dieciséis años debían de tener o algo así, y ella la palmó. La cosa es que el pipiolo y la prota cortan muy dramáticamente. Ella se va a continuación a la Blogger Lit Con y allí conoce a un booktuber famoso del que se hace colegui (y posteriormente colegui con derecho a roce) y le cuenta la trágica historia de amor que ha vivido y entre ambos llegan a la conclusión de que la relación era tóxica y que el pipiolo malote es un mentiroso que ha estado engañando a la prota compulsivamente todo ese tiempo. Y siguen y siguen llamándole mentiroso a cada vuelta de hoja, cosa que ni siquiera es cierta: hay una diferencia entre mentir y no querer contarle a alguien un episodio traumático de tu pasado. Como digo, la gente tiene derecho a su intimidad, malditos desquiciados.

Así que, sí, este es el motivo por el que en mi opinión no tiene sentido que se utilice esta historia como muestra de reacción contra una relación abusiva, porque la verdad es que la protagonista me parece considerablemente más abusiva que el chico.Él es gilipollas perdido también, no me malinterpretéis, y luego además hay una escena bastante out of character en la que de pronto a él le da un jamacuco y se pone en plan exnovio loco, posesivo y celoso, cosa que no encaja demasiado con su presencia en la novela hasta ese momento, parece que esté puesto con toda la intención del mundo para intentar convencernos de que efectivamente es un maltratador, pero en fin. En la historia que yo he leído, la relación es tóxica no porque él sea un sicótico de estos tan populares ahora, sino porque es una persona que se encuentra en un momento de su vida en el que es física y emocionalmente autodestructivo, pero no intenta activamente arrastrarla a ella con él; y en todo caso la protagonista no tiene un problema con la autodestructividad de él (el instinto de Wannabe, ya lo hemos hablado) sino que el problema viene de que el trauma de él entra en conflicto con el trauma de ella, y entonces ella se dedica a llamar tóxica a la relación porque opina que el chico la ha estado mintiendo (cosa que, ya lo hemos hablado también, no es cierta).

Ahora bien, el que sí que es un maltratador bipolar en potencia y no hacen más que darle piradas de pinza y cambios de humor repentinos es al booktuber que se liga la prota en la BLC y a ese nadie le dice que está de la olla (que falta le hace). Lo cual apoya mi teoría personal de que la protagonista no sería capaz de identificar una relación tóxica ni aunque se le apareciese vestida de orquesta humana en mitad de la biblioteca y la placase al más puro estilo rugby.

La protagonista tiene además recurrentes pensamientos de autovalidación a través de sus conexiones sentimentales con el sexo opuesto. Y yo odio a todo el mundo y los mataría con una cuchara. Ejemplo: «Después de acabar al conversación con Gabriel, me he dado cuenta de cuánto me llena ese simple hecho. Estos días que no he hablado con él han sido como días vacíos».


Chichómetro: no, padre.

Potabilidad: se puede potar.

Carcajadas: 3/10

Otras páginas que tienen publicadas críticas o reseñas de este libro, por si os interesa contrastar: Flota con un libro, Finding books, El Rincón.

Aquí estoy de nuevo, queridos hierbajos.

Sí, queridos hierbajos: Zarza me ha dejado a mi suerte, la muy furcia. Y aquí vuelvo yo con un capítulo nuevo de esta abominación.

6



Paso la mayor parte del resto de ese día en comisaría y haciéndome un molesto y terriblemente violento chequeo que añadir a la denuncia contra José. Pero lo peor, casi peor que llevar mi ropa vomitada de ayer en una bolsa de plástico por si me la piden, es que tengo que admitir que hubo un testigo visual de la agresión y señalar quién era con nombre y apellido, lo cual quiere decir que todavía no voy a poder librarme de cierta persona, parece ser. Lo bueno es que, como recompensa por mi esfuerzo, tengo desayuno gratis para varios días esperándome de vuelta en casa y eso me hace muy feliz. Así que intento centrarme en la parte positiva y olvidar el resto.


Me gustaría poder decir que vuelvo a casa sin incidentes y que, una vez allí, realizo un ritual satánico con la bolsa de ropa que Grey ha dejado olvidada en mi baño. Luego hago mi propia colada y le mando un mensaje a Zarza con instrucciones para la reventa de los carísimos libros que siguen sobre la encimera de mi cocina. Y que soy feliz y como muchas magdalenas y los perturbados dejan de acosarme. FIN.

Sin embargo, cuando finalmente me liberan de comisaría, exhausta, de nuevo con jaqueca y sintiéndome francamente sucia e incómoda en mi piel después de tanta pregunta y pruebas médicas, lo que realmente sucede es que alguien me está esperando en la puerta. Y no es Kate.

Me quedo rígida.

—¿Cómo me has encontrado? —pregunto, con la voz mucho más temblorosa de lo que me gustaría.

Malditas aplicaciones espía de internet. ¿Realmente voy a tener que poner otra denuncia hoy? Estoy demasiado cansada para esto. ¿Es que el día no se va a acabar nunca?

Creo que lloraré.

El llanto inminente se me debe de notar en la cara, porque él se apresura a contestar:

—No te he seguido —Está esperando con la espalda apoyada contra el lateral de su coche, las manos cruzadas sobre el pecho, ahora vestido de nuevo con traje y camisa limpios—. Me han llamado para tomarme declaración.

—Ah. —Dudo un momento—. Bueno, gracias por la ayuda, entonces.

Paso por su lado sin añadir nada más y sigo caminando por la acera. Oigo sonar su teléfono mientras me alejo.

—Grey —contesta bruscamente—. Bien. Mándemela por e-mail. ¿Algo más?

No oigo que se despida, pero ya ha colgado cuando su figura vuelve a entrar en mi campo de visión, acompasando su paso al mío.

—¿A dónde vas?

Frunzo el ceño.

—A mi casa, ¿a dónde crees que voy a ir?

—¿Piensas volver andando?

—Sí. Locomoción bípeda, ya sabes: fue un gran invento en la historia de la evolución.

El teléfono vuelve a interrumpirle.

—Grey. —Pausa—. Bien. Eso es todo, Andrea. —Corta la llamada y se vuelve una vez más hacia mí como si nada hubiese pasado.

Ni adiós ni gracias.

Qué encanto.

—Vives a cinco manzanas de aquí —señala, como si fuera una idea impensable—. Ven, Taylor nos acercará en el coche.

¿Nos? Ni de coña.

En ese momento reparo en que el coche negro nos sigue rodando a velocidad de colisión paralelo a la acera.

—No es necesario —Acelero el paso—: me gusta caminar.

No le da tiempo a contestar antes de que vuelva a sonarle el teléfono.

¿En esto consiste toda su vida?

Ugh. Teléfonos. Me suicidaría.

—Grey —dice bruscamente.

Yo aprovecho para sacarle algo de ventaja, pero eso no me impide esta vez oír la voz que truena desde el otro lado de la línea

—Hola, Christian. ¿Has echado un polvo?

Se me enciende la cara como un semáforo, todo el cuerpo se me pone rígido.

No quiero oír este tipo de conversaciones. Dios. Vergüenza.

Más distancia, necesito más distancia.

—Hola, Elliot. —Grey suspira y vuelve a ponerse a mi altura gracias a sus zancadas considerablemente más largas que las mías—. Te agradecería que no hablases tan alto: conseguirás que mi acompañante salga corriendo.

—No me estás acompañando, ¡me estás persiguiendo! —le grito.

—¿Quién va contigo? —La otra voz no parece tener más que un volumen de interacción.

Grey mueve la cabeza.

—Urtica Dioica.

—¡Hola, Ortiga! —dice el desconocido, todavía más alto que antes.

Bien, tiene dos volúmenes de interacción: grito y ultrasonido.

Un momento. ¡¿Ortiga?!

Me paro, mirando con los ojos muy abiertos el teléfono que sigue contra la oreja de mi acosador particular más empedernido.

Y ¿este quién es?

—Me han hablado mucho de ti —continúa Elliot, su voz es ronca.

Grey frunce el ceño. Ahora sí le miro a él, cada vez más descolocada.

—Así que supongo que Christian se habrá quedado con las ganas —sigue la voz del teléfono.

Se me abre la boca.

—¿Qué coj…?

¿Quién coño es este colg…?

¿Qué significa esa…?

—Estoy llevando a Urtica a su casa —me corta Grey recalcando mi nombre—. ¿Quieres que te recoja?

—Claro.

—Hasta ahora.

Cuelga.

Seguimos parados. Y yo sigo con la boca abierta.

—Urtica, ¿te encuentras bien? —Suena preocupado.

Por si la cabeza no me dolía ya bastante.

Por si tener que pasar el día en comisaría y pasando un examen médico no fuese lo bastante humillante.

Como si tratar con *toda esa gente* no fuese suficiente contacto social por un maldito día.

Y si digo que no ya no podré despegármelo de encima *nunca*. Y tendré que deshacer mis pasos y rellenar una segunda denuncia.

—¿Por qué te empeñas en llamarme Urtica? —Si no puedes mentir, cambia de tema como si no hubiera mañana.

—Porque es tu nombre.

—Todo el mundo me llama Ortiga.

—¿De verdad?

El coche negro también está parado junto a la acera, a nuestro lado.

—Urtica… —me dice pensativo.

Sacudo la cabeza y me limito a reanudar la marcha, ignorándole someramente. Pero no se queda atrás.

—Lo que ha pasado esta mañana en tu apartamento… no volverá a pasar. Bueno, a menos que sea premeditado —dice, serio.

Por poco tropiezo con mis propios pies.

Eso no es una disculpa.

¿Cómo que premeditado? ¿Qué coño quiere decir eso?

Esto no puede ir en serio.

Tomo aire.

—Si no te subes ahora mismo a tu coche y dejas de seguirme, te juro que doy media vuelta y vuelvo a comisaría a pedir una orden de alejamiento.

Por fin le dejo atrás.

——————————————

Llego a la puerta de mi casa, benditamente sola, y me detengo a sacar las llaves. Entonces me acuerdo.

—¡Ah! —Levando el índice derecho hacia la madera—. Claro: Elliot es su hermano.

La puerta se abre antes de que pueda meter la llave en la cerradura y un borrón de pelo se me lanza encima.

—¡Ortiga! —Reconozco a Kate por el olor de su colonia—. ¿Qué ha pasado? He oído tu último mensaje. ¡¿A comisaría?! ¡¿Qué ha pasado?! ¡¿Estás bien?! ¡Lo siento tanto! —No respira.

Se separa de mí con las manos en mis hombros y me recorre la cara con la mirada.

—¡Oh, dios mío! ¡Tu cara!

Sin darme tiempo a abrir siquiera la boca, me arrastra hacia el interior del apartamento y cierra la puerta. La persona que nos espera en la cocina me hace clavar los talones en el suelo y detenerme.

—¡¡Tú!! —Le señalo acusadoramente.

Entonces todo se vuelve muy confuso. Más de lo normal, quiero decir.

Un segundo tipo muy grande y al que juraría que no conozco (lo cual es mi caso no es garantía de nada) se pone en pie junto a la mesa del desayuno, a caballo entre la sorpresa y la actitud defensiva. Kate lanza un grito y me arrastra detrás de su cuerpo con brusquedad.

—¡¿Has sido tú?! —Mi compañera de piso alterna entre mirar a las dos montañas humanas al otro lado de la cocina y a mí—. ¡¿Ha sido él?! ¡¿Él te ha hecho esos cardenales?!

—¡NO! —gritamos Grey y yo al mismo tiempo.

—¡Pero acabas de decir…!

—¡No! —insisto, saliendo de detrás de su cuerpo—. Ha sido José.

Se hace una pausa durante la que Kate me mira sin comprender.

—¿José? —susurra—. Pero…

—Ajá. Un encanto, ¿verdad? —Le dedico una sonrisa torcida al tiempo que levanto el brazo de los cardenales para que lo vea—. Por eso he ido a comisaría.

—Pero… —Sigue sin reaccionar.

Me vuelvo hacia Grey mientras Kate sigue procesando.

—Y tú ¿qué demonios estás haciendo aquí?

Él se limita a levantar una ceja, divertido.

Te voy a arrancar la cara. A mordiscos.

Estoy demasiado cansada para lidiar con esto.

—Solo he venido a recoger a Elliot —Señala al segundo mostrenco que hay de pie en mi cocina.

Así que ese es el tal Elliot.

—Hola, Ortiga.

Sonríe y sus ojos azules brillan mientras rodea la mesa para venir a envolverme en un abrazo de oso.

Y yo que pensaba que me había librado de esto cuando salí de España. Puerros.

—Eh… Hola —balbuceo cuando por fin me veo libre.

—Elliot, tenemos que irnos —dice Christian en tono suave.

—Claro.

El aludido se gira hacia Kate, la abraza y le da un beso interminable.

La casa tiene habitaciones. De verdad.

Mientras estoy intentando no mirar a la pareja me fijo en que Grey ha recuperado la bolsa con su ropa que se había quedado en el baño.

Esta es mi oportunidad.

Sorteo la mesa y cojo el paquete con los libros que sigue sobre la encimera. Se los tiendo a mi acosador.

—Toma —le digo—, tus libros. No te los dejes.

Él se limita a sostenerme la mirada, una ceja arqueada y la sonrisa empezando a ensanchársele una vez más.

Elliot sigue besando a Kate, la empuja hacia atrás y la hace doblarse de forma tan teatral que el pelo casi le toca el suelo.

—Nos vemos luego, nena —le dice sonriente.

Kate se derrite.

Yo les ignoro y vuelvo a agitar el paquete de libros delante de las narices de Grey, que resopla y me mira con expresión impenetrable.

—No se devuelven los regalos, Urtica.

Se da media vuelta, sale al rellano y abre la puerta de la calle. Elliot lo sigue, pero se vuelve y le lanza otro beso a Kate. Ella se queda apoyada contra la marquesina de la puerta viéndoles marchar.

Con un suspiro, dejo el paquete de libros una vez más sobre la encimera y saco el móvil.

«Furcia, han caído en mis manos unos libros muy viejos por los que cualquier Wannabe mataría. ¿Quieres que nos saquemos una pasta?». Hago una pausa y me pienso si mencionar lo que pasó ayer. «Tenemos que hablar con calma. Tengo muchas cosas que contarte: hoy he puesto mi segunda denuncia».

Pulso enviar.

Oigo cerrarse la puerta de entrada y Kate aparece a mi espalda. Tiene el gesto indeciso.

—Entonces ¿seguro que estás bien?

Intento sonreírle a pesar del agotamiento.

—Sí, no te preocupes.

—Pero…

—El muy imbécil estaba borracho. Me lo tuve que quitar de encima de un cabezazo. Pero por suerte la cosa quedó en eso.

Más o menos.

Eso parece resolver sus dudas. Y entonces su cara cambia.

—Y… —Me lo veo venir cuando la veo abrir la boca y poner morritos—, ¿con Grey…?

—No —contesto bruscamente, con la esperanza de que eso impida que siga preguntándome—. Pero es evidente que tú sí —le digo.

Y funciona.

—He quedado con él esta noche.

—Me alegro —le digo, y se queda en la cocina dando saltos como una niña pequeña.

El móvil vibra en mi pantalón. Zarza.

«Sabes que siempre estoy dispuesta para la pasta. Sea del tipo que sea.

Y tendrás que contarme lo de la denuncia. Puede que yo también necesite poner una».

Lo que necesito ahora mismo es mi cama.

José llama esa noche, pero Kate me arranca el teléfono de las manos antes de que yo pueda contestar y empieza a gritarle todo tipo de barbaridades. De todas formas, le oigo gritar a él también al otro lado de la línea, algo de que soy una puta desquiciada y que he sacado las cosas de contexto. Así que termino por recuperar mi teléfono de las manos de Kate.

—No vuelvas a llamarme —le digo, elevando la voz con rotundidad por encima de sus improperios—. La próxima vez que me llames, grabaré la conversación y la llevaré a comisaria.

Cuelgo.

No, si encima tiene el cretino los huevos de enfardarse. No te jode.

Sigo necesitando mi cama.

—————————————

Paso el domingo acurrucada en el sillón hablando con Zarza por Skype. Planeamos qué hacer con nuestras futuras riquezas de la reventa de libros mientras como helado de uno de esos cubos-tarrina americanos, esos que seguramente los descuartizadores usan para almacenar a sus víctimas en los congeladores de los sótanos de sus casas, porque tienen el tamaño apropiado para meter una cabeza humana entera. Lo cierto es que no me gusta tanto el helado, pero lo acompaño con todos los bollos que Grey compró para desayunar el sábado y entra divinamente.

Kate comienza a empaquetar sus cosas para la inminente mudanza. Yo le echo cuento a mi cabeza y aprovecho mi día libre en el trabajo. Tendré que hacerlo durante la semana, pero realmente necesito un descanso.

El lunes sí hago cajas y voy a trabajar.

Las horas pasan muy lentas hasta que por fin todos los clientes se marchan. Como estamos en plena temporada de verano, tengo que pasar dos horas reponiendo las estanterías después de haber cerrado la tienda. Es un trabajo mecánico que me deja tiempo para pensar. Me dedico a tararear mientras recorro los pasillos. Hay un motivo y solo uno por el que me gusta que me toque cerrar: estoy sola.

Me he tenido que maquillar. Yo. Kate me ha prestado base para que pudiera taparme el inmenso moratón de la frente. Para que nadie haga preguntas que no me apetece responder. Los cardenales del brazo al menos los he podido tapar con una camisa de manga larga. Me cago en todos los muertos de José, el calor que tengo. Estoy sudando. Pero a pesar de todo me alegro de que sea verano, me gusta que todavía sea de día cuando salgo del trabajo, por tarde que sea

Termino lo que estoy haciendo, recojo mi mochila y me encamino hacia la puerta. Entonces me empieza a sonar el móvil. Kate.

—¡Ortiga! ¿Dónde estás? ¿Ha pasado algo? ¡Ya deberías estar en casa!

Me miro el reloj.

—Lo siento. He tenido que quedarme reponiendo.

Meto el brazo en la mochila para intentar encontrar las llaves, y casi la cabeza también, el teléfono presionado entre la oreja y el hombro.

—Ah, aquí estáis —suspiro, notando por fin el tintineo del llavero en las puntas de los dedos.

—¡Estaba empezando a preocuparme! —sigue mi compañera de piso—. Después de lo que te pasó el viernes y todo…

Pobre. Si de verdad es un encanto.

—¡Hola, Ortiga! —se oye una voz ultrasónica de fondo.

—Uhm… hola… Elliot —mascullo. Voy hacia la puerta y descorro el pestillo para salir—. Escucha. Lo siento. Gracias por preocuparte. No ha pasado nada. Ya voy para casa, ¿vale?

—Vale, sí.

Vuelvo a coger el teléfono con la mano y levanto por fin la cabeza. Me quedo rígida.

—¿Qué coño haces aquí?

—¿Ortiga? —duda la voz de Kate en mi oído. Todavía no ha colgado.

José carga hacia mí con paso decidido, obligándome a retroceder de nuevo hacia el interior de la tienda para evitar que me arrolle. No tengo espacio para cerrarle la puerta en las narices.

Se me hace un vacío en el estómago.

—Ortiga, ¿pasa algo? ¿Sigues ahí?…

—¿Qué coño estás haciendo aquí, José? —repito, esta vez con más fuerza.

—¡Ortiga!

José me mira con la peor cara de malas pulgas que le he visto nunca. Tiene un morado entre los ojos y sobre la nariz lleva una de esas tiritas que yo pensaba que sólo existían en las películas.

—¿Estás hablando con tu querido Grey? —me pregunta, a medio camino entre la burla y el rencor.

Aprieto los labios. Las palmas de las manos me hormiguean.

—Tengo que colgar —le digo a Kate, la voz aguda—. Llama a…

Pero José me arranca el teléfono de la mano y lo tira al suelo con violencia. Oigo perfectamente el crujido de la carcasa.

—¡¿Cuál es tu puto problema?! —Mi voz resuena por toda la tienda vacía.

Mierda. Mierda. Mierda.

Tienes que mantener la calma, Ortiga. Calma.

Separo las piernas, las rodillas un poco flexionadas. Le placaré si tengo que hacerlo. Todavía tengo las llaves en la mano.

—¿Cuál es MI puto problema? ¡¿Cuál es TU puto problema?! —me grita, dando un paso más hacia mí, hinchándose. Somos casi de la misma estatura, pero él tiene mucho más peso a su favor—. ¿Cómo has podido denunciarme a la policía? ¿Quieres joderme la vida? ¡Pensaba que éramos amigos!

—¿Así es como haces tú amigos, intentando violarlos?

—Yo no te… No iba a… —Se le abren los ojos y le veo ponerse rojo mientras lucha con las palabras, la sien palpitándole—. ¡Estaba borracho!

—¿Y ahora? —le lanzo. Me alegro de comprobar que soy capaz de hacer que la voz no me tiemble, y de no estar gritando—. ¿Cuál es la excusa ahora?

Parece que se atraganta, pero eso sólo contribuye a alimentar su enfado.

—Esto, ahora mismo —insisto—, se llama intimidación. Y acoso.

—¡¿Acoso?! ¡Se supone que somos amigos! —Gesticula con violencia frente a mi cara—. ¡Estoy intentando razonar contigo!

¡Razonar! ¡Será hijo'puta!

Aguanto mi terreno. Aprieto los puños.

—¿Venir a buscarme a mi puesto de trabajo a gritarme? ¿Usar tu superioridad física para intentar intimidarme? —Mierda, ya me estoy poniendo pedante. «Acorralarme», Ortiga, tendrías que haber dicho «acorralarme». Estoy perdiendo los papeles—. ¡*Eso* es acoso!

—¡Deja de manipularlo todo!

Todavía es capaz de subir más la voz. Tiene la cara tan roja que parece que le vaya a dar un infarto en cualquier momento. En cualquier momento. Y este sería uno tan bueno como cualquier otro, la verdad.

—¡ESTABA BORRACHO! ¡VAS A DESTROZARME LA VIDA SOLO PORQUE COMETÍ UN JODIDO ERROR!

—¡ESE NO ES MI PUTO PROBLEMA! —Estoy chillando. Odio chillar.

¿Cómo de lejos está la puerta? Las llaves se me clavan en la palma de la mano.

Mierda. Mierda. Mierda.

—¡VAS A QUITAR LA DENUNCIA!

Le tengo encima. Sin pararme a pensarlo le clavo un rodillazo en la entrepierna, girando la cadera para darme más impulso.

—¡QUÍTATE DE EN MEDIO, SUBNORMAL! —Chillar es sorprendentemente liberador. Nunca me había dado cuenta. Debería hacerlo más a menudo. O quizá la patada tenga algo que ver. Supongo que nunca lo averiguaremos.

José deja escapar un ruido ahogado desde la garganta, agudo, sorprendentemente alto en el repentino y delicioso silencio. Se le doblan las rodillas, las manos agarrándose la zona afectada. La cara se le queda amarilla.

Yo me hago a un lado cuando le veo inclinarse peligrosamente hacia adelante y lo dejo caer de boca contra el suelo. Me lanzo hacia la puerta y salgo del tirón. Las manos me tiemblan tanto que no consigo meter la llave en la cerradura.

Mierda. Mierda. Mierda.

Por fin atino, la llave entra y la giro hasta el fondo, dejando encerrado dentro al tembloroso montón que sigue tirado boca abajo en el suelo. Doy un paso y medio hacia atrás, las llaves todavía colgando de la cerradura.

Siento la cabeza como si la tuviera llena de aire. Y me he hecho daño en la rodilla.

—Mierda —jadeo, recuperando la voz—. Mierda. Mierda. Mierda.

Inventario.

Piernas, dos. Brazos, dos. Cabeza, en su sitio. La mochila, dentro, en el suelo. Mi móvil, también dentro. Me apoyo con una mano contra el escaparate, el codo recto. Dejo caer la cabeza hacia adelante.

—Bien, bien —Respiro—, podría ser peor.

Un repentino chirrido de frenos a mi espalda por poco hace que me deje caer al suelo del susto.

—¡URTICA!

Oh. Mierda.

Casi me placa, sus manos inmensas rodeando mis hombros y girándome tan rápido que podría marearme. Lleva el pelo completamente despeinado y parece que se haya dejado la compostura en otro traje. Me mira con los ojos tan abiertos como los míos.

—¿Qué hac…? —Sacudo la cabeza. Cambio de idea—. Estoy bien —digo simplemente.

Me mira durante tres respiraciones más, sus dedos clavándoseme en la piel a través de la tela de la camisa. Sus ojos recorren mi cara.

—De verdad. Estoy bien —insisto. Pongo una mano sobre su brazo—. No ha pasado nada.

Parpadea y por fin afloja un poco la presión de su agarre. Se pasa una mano por la cara y cuando la baja por lo menos ya no parece que acabe de ver una abducción extraterrestre.

Sigo notando la cabeza muy ligera.

—Creo que me ha roto el móvil —digo entonces. Giro la cabeza hacia el cristal del escaparate, al rectángulo negro que hay tirado en el suelo.

—Eso no es importante. Te compraré otro —ataja.

Le miro como si lo que está diciendo no tuviese ningún sentido. No tiene nada que ver.

—Me ha roto el móvil —repito.

Es importante.

Él sigue sosteniéndome por los hombros. Se aparta un poco más para poder abarcarme entera con la mirada.

—¿Te ha tocado?

Le sigo mirando.

—Ortiga. ¿Te ha tocado? —insiste, la voz peligrosamente contenida.

—No —contesto—. Le he tocado yo.

Sus dedos se me clavan otra vez.

—¿Qué? —jadea.

—Sí —Parpadeo—, en los huevos.

Vuelvo a mirar el interior de la tienda. José todavía no se ha movido, la cara contra el suelo.

—¡¿QUÉ?!

———————————————

Kate me pone una taza caliente en las manos y yo me quedo simplemente en esa posición, los antebrazos sobre la mesa, la leche humeando. Estamos en nuestra cocina, llevo una manta áspera sobre los hombros, no sé de dónde ha salido. Tengo frío, aunque no sé por qué. Se escucha un rumor bajo y grave de voces desde el salón.

El muy cabrón me ha roto el móvil.

Mi compañera ha estado un buen rato paseando de un lado a otro de la habitación, moviendo los brazos sobre la cabeza y despotricando contra José e imaginando desalentadores escenarios en los que ella no me llamaba por teléfono y no llegaba a enterarse de que me había pasado algo otra vez. Por suerte para todos, el escenario real es ese en el que ella y Elliot lo primero que hicieron fue llamar a la policía (y a Grey, que por algún motivo incomprensible parece haberse afincado en el hotel de Portland).

Finalmente, Kate me arrima otra silla y se sienta a mi lado, lo bastante cerca como para rodearme con los brazos sobre la áspera manta y apoyar la cabeza en mi hombro. La pobre se debe de haber llevado también un susto de muerte.

—Tía —murmuro, la vista fija al frente—, me ha roto el móvil.

Ella levanta la cabeza otra vez y me mira con preocupación, como si estuviera preguntándose si el móvil se ha roto contra mi cabeza.

—Quiero decir —Me giro para mirarla yo también—, ha *conseguido* romperme el móvil. Era un ladrillo indestructible…

Me quedo pensativa un momento. Tengo sentimientos encontrados al respecto.

En mitad de nuestro silencio puedo oír cómo se hace una pausa en el ruido de voces que llegan desde la otra habitación. Grey aparece en el vano de la puerta, la cabeza de Elliot asomando sobre su hombro. Entran.

—El tema del abogado está solucionado —dice con su voz de eficiencia, mirándome directamente a los ojos—. No tendrás que preocuparte por nada.

Oh, claro, porque parece ser que le he reventado un testículo. A José, digo. El abogado está a salvo. De momento.

Espera.

—Un abogado —Abro la boca. La cierro. Trago saliva—. ¿Cuánto me va a costar? —pregunto con un hilo de voz.

Maldito dinero. Odio el dinero. Casi tanto como los teléfonos. Mañana tendré que comprarme un teléfono.

—Urtica —pronuncia mi nombre muy despacio.

Se me abre la boca, viéndomelo venir.

—No. —Esto soy yo.

Es una broma. Tiene que ser una broma.

Elliot le hace un precavido gesto con la cabeza a Kate y ella se levanta de su silla.

Grey tiene la mandíbula tensa.

—Urtica —repite. Una nota de advertencia.

Yo niego con la cabeza.

—No, no, no, no. —Muy rápido.

De repente, nos hemos quedado inadvertidamente solos en la cocina.

Se pasa una mano por la cara y retira la silla que hay frente a mí, al otro lado de la mesa. Se sienta y pasea la mirada por la habitación un instante hasta detener los ojos en mi taza.

—¿Has comido? —me pregunta, seco.

—No.

—Tienes que comer.

Le miro y chasqueo la lengua. Él suelta un suspiro.

—¿Tan difícil te resulta dejarte ayudar, Urtica? —Su voz suena recriminatoria, pero también dolida—. ¿O soy yo en particular quien no quieres que te ayude?

—¡Pero es muchísimo dinero!

Porque… estamos hablando de lo del abogado, ¿no?, no de comida.

Seguro que ha buscado el gabinete más ridículamente caro que la sociedad estadounidense sea capaz de producir. Uno de esos que cobran tres mil dólares la hora.

Aprieto las manos sobre la taza ya templada.

—Pensé que ya habíamos establecido que el dinero no es un problema para mí.

—Pero… —Lucho conmigo misma por encontrar algo que decir—. ¡No es justo!

Él se limita a enarcar una ceja. Y parece que se le está agotando la paciencia que había reunido.

Estoy siendo desagradecida. Soy consciente de ello.

Maldita sea.

—Lo siento —Clavo la vista en la leche, profundamente mortificada—. Te agradezco de verdad que te estés tomando tantas molestias, pero…

Me muerdo la lengua.

—¿Pero? —pregunta, de nuevo calmado, la voz suave.

Pero no nos conocemos lo suficiente como para que esto esté justificado.

No confío en ti lo suficiente como para aceptar sin más tu dinero, mucho menos *tanto* dinero.

Dudo que te hayas hecho rico regalando por ahí tus millones.

No sé qué es lo que quieres de mí.

¿Qué coño quieres de mí?

¡Contesta a la pregunta!

—No me gusta deberle dinero a la gente —atajo.

—Eres consciente, confío, de que esto no es un préstamo. Es un regalo.

Vuelvo a mirarle.

Eso es precisamente lo que me preocupa.

—Los regalos implican una cierta reciprocidad. No está bien que me hagas un regalo al que no puedo corresponder. No es justo.

Se le relajan los músculos del cuello.

—Muy bien. En ese caso, ¿le resultaría más equitativo si hiciésemos un trato, señorita Dioica? —La sonrisa se le está empezando a afilar por la comisura izquierda, divertido.

Oh. Mierda.

—¿Qué tipo de trato? —titubeo.

Su sonrisa se ensancha.

Oh. Mierda.

—Digamos que establecemos una unidad de valor para la cual ambos tengamos el mismo poder adquisitivo —comienza. Enseña mucho los dientes al sonreír y sus ojos no se apartan de los míos—: el tiempo. Los abogados cobran una tarifa por horas, al fin y al cabo. Usted podría devolverme esa inversión con su propio tiempo: una hora por una hora. ¿Le parece más razonable?

—Te pagaría… en tiempo —Frunzo los labios.

—El tiempo es oro, señorita Dioica.

Está intentando comprarme. Está intentando hacerme sentir que puedo negociar, que tengo algo de control sobre la situación. Está dándome una salida por la que a mi enorme ego no le duela tanto pasar. Porque los dos sabemos que voy a necesitar un abogado, uno bueno, que los americanos están mu' locos, y algo me dice que ni siquiera con el dinero que vaya a sacar con la reventa de los libros voy a tener suficiente si las cosas se tuercen.

¿En qué momento este hombre me ha calado de esta manera?

Mierda.

Parpadeo frente a su cara casi con estupefacción. De alguna forma, me doy cuenta de que sabe lo que estoy pensando.

—Eres un capullo mucho más listo de lo que pareces —musito.

Los ojos se le afilan durante un instante, pero a continuación suelta una carcajada.

—Ese lenguaje —casi ronronea—. Pero me lo tomaré como un cumplido. Entonces, ¿cerramos el trato?

Extiende uno de sus largos brazos por encima de la mesa, ofreciéndome su mano. Yo me retiro hacia atrás sobre la mesa arrastrando conmigo mi taza de leche intacta.

La leche no forma parte del trato.

Entorno los ojos.

No soy imbécil, ¿sabes?

Él sonríe con sus dientes afilados ante mi mirada.

Deja de leerme el pensamiento, capullo. Todavía estoy a tiempo de comprarte ese perro que te prometí.

¿No preferirías un perro a cambio del abogado? Son muy fieles.

Sacudo la cabeza.

Céntrate, Ortiga. Esto es serio.

—¿Qué condiciones tiene ese trato? Una hora por una hora… ¿dónde?, ¿haciendo qué?

Hubiera pensado que esto le ensancharía todavía más la sonrisa de lobo que me está dedicando. Así que me quedo un poco desarmada cuando le veo dudar, las comisuras de la boca temblándole ligeramente. Retira la mano despacio.

—Realmente debes de tener una pésima impresión de mí, Urtica —Ya no es una broma, ha recuperado su voz seria de negociador por defecto. Y suena definitivamente dolido.

Algo muy frío me pasa por la boca del estómago.

—No es nada personal —murmuro—. Lo siento, de verdad. Quiero decir que, bueno, es cierto que no me fío de ti. Pero no es nada contra ti en concreto —Giro la taza entre mis manos—. No me fío de nadie.

Él se limita a asentir.

—Me entristece oír eso, Urtica, pero puedo aceptarlo —Se pasa una mano por el pelo—. Volviendo a las condiciones de nuestro trato: sólo pretendo disfrutar de tu compañía, dado que estás resultando ser una persona tan… —Esboza una media sonrisa, menos afilada que las anteriores— esquiva. Tú misma puedes escoger dónde nos reuniríamos y qué haríamos con ese tiempo. Tú decides. Elliot me cuenta que la señorita Kavanah y tú os mudaréis la semana que viene a Seatle. Eso facilitará las cosas. —Se levanta de la silla apoyando las dos manos sobre el tablero de la mesa—. Piénsatelo. Si prefieres que despida al abogado —Aprieta los labios un instante, la mandíbula tensa—, le diré que sus servicios finalmente no son necesarios. Me pondré en contacto contigo para saber tu respuesta. —Se encamina hacia la puerta—. Y, Urtica, come algo. Por favor.

—Christian —Le paro antes de que salga de la cocina—. ¿Seguro que no prefieres un perro?

Fanart *-*

Hey.