En fin, como iba diciendo... dieciséis van ya, malditos.
Lo primero que voy a hacer en esta ocasión es advertiros de que esta entrada no va a ser especialmente sangrienta. Al contrario que la víctima de la edición anterior (que publicaré la semana que viene, no me os impacientéis), los dos libros de los que vengo a hablar hoy no me han inspirado demasiado. En fin, me lo tomaré como un respiro.
Las víctimas de hoy han sido agrupadas por pura coincidencia temporal. No tienen nada en común: una es una especie de distopía futurista (o un intento de) y la otra es una novela de fantasía-ciencia-ficción raruna (o un intento de)[Zarza: sospecho que lo de raruno lo consigue].
Tengo hambre y no me apetece enrollarme con preámbulos, así pues, sin más dilación, aquí os las dejo.
La cinta de Moebius, de César Colomer
[Zarza:¿por qué la gallina cruzó la cinta de Moebius?... ¡Para llegar al mismo lado!]
El primer libro que hoy aterriza en esta sección, queridos hierbajos, nos llega de parte de un espontáneo. Mis Malas Hierbas saben que no es mi costumbre ser tan severa con las víctimas voluntarias, así que hasta ahora me había abstenido de meter a ninguna de ellas en la sección de Innombrables. No obstante, en esta ocasión me veo incapaz de redactar una crítica de esta novela. De verdad: no puedo. Esto es demasiado.
«El siglo XXII, una carretera poco frecuentada, una sociedad dominada por el hedonismo, un mundo feliz... Sin saber quien es, ni de donde viene, aparece un muchacho que no encaja, parece procedente de otras épocas... Su presencia alterará la vida de una familia. Una historia de amor adolescente rodeada de misterio, entre dos mundos, dos sociedades, dos épocas diferentes, que terminan por tejer una extraña cinta de Moebius.»
O sea… Un mundo feliz, de Aldous Huxley[«una sociedad dominada por el hedonismo», «un mundo feliz», un personaje que llega desde el exterior de esta sociedad futurista...]. Felizmente mal escrito: hasta a la sinopsis le faltan tildes diacríticas en las preguntas indirectas.
La triste realidad, por otro lado, es que no sé cómo describiros lo poco que he leído de esta novela[no, no la he leído entera: mi determinación se quebró en la página 25, de más de 500. Que cada cual saque sus propias conclusiones].
El libro comienza con un «prólogo» que no es sino la autobiografía del autor. Y admito que no entiendo qué pinta eso ahí (no hablemos ya de por qué alguien lo llamaría «prólogo»), como no sea un intento de predisponer al lector a favor del autor a base de contarle sus miserias personales. Ojo: no quiero decir que el autor tuviese la intención de manipular emocionalmente al lector con este prólogo [o quizá sí era su intención, quién sabe. Pero... ah, el arte de la manipulación, me temo, queda reservada a los escritores que de verdad merecen tal nombre], lo que quiero decir es que ese pegote ahí metido no tiene absolutamente ninguna justificación narrativa y, diré más, encima aporta ya de entrada una muestra de la prosa del autor que resulta poco o nada favorecedora (selección de elementos cuestionable, texto plano, resumen narrativo…).
La prosa es completamente plana, carece de una adecuada selección de elementos y la redacción es llamativamente infantil. Se aprecia un evidente esfuerzo de crítica social absolutamente indiscreta y remasticada. El formato a veces hace cosas raras (como los puntos descarriados y los rabitos de eñe que se materializan sobre las rayas de diálogo de cuando en cuando).
Todo lo que puedo pensar ahora mismo es… WTF?
En fin, como estoy a favor de permitir que los libros hablen por sí solos, os dejo aquí algunas muestras para que podáis juzgar por vosotros mismos:
«Estela, por un lado le da la razón, ve que Luna ha madurado mucho, en un par de años ha dado un gran cambio, se ha hecho una mujer, se alegra sinceramente, siente autosatisfacción, pero inconscientemente se resiste, las sensaciones que le han proporcionado sus hijos los últimos veinte años es algo muy importante, algo que en poco tiempo pasará a la historia. Ojalá tuviera la tranquilidad de Marcos, su facilidad de encontrar sustituto.» Debo confesar que hacía mucho tiempo que no me topaba con este nivel. Ya no es solo las explicaciones; fijaos en la puntuación.
Crítica social discretamente discreta:
«—Es que estaba montado para eso, para sentir envidia, las empresas, en su afán de vender, convencían a las personas de que necesitaban cosas totalmente inútiles: aparatos, coches... todo, si no lo tenías, no eras feliz, el placer estaba en poseer y poseer.
—Me hace gracia, parece mentira que la gente fuera tan tonta, algo pondrían de su parte, entonces ya tenían libertad y democracia.
—La publicidad era muy taimada, actuaba por detrás, buscando el subconsciente, lograba que realmente sintiéramos necesidad de las cosas, al conseguirlas, queríamos otra cosa ligeramente diferente... Sin darnos cuenta, decidíamos libremente lo que querían que decidiéramos.» Sutil, ¿eh?
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| MUAJAJAJAJAJA. |
«—Y a ver si nos da el aire y el sol (riéndose)... que estamos muy blancuzcos.»
Las «aproximaciones» no son el fuerte de César Colomer:«pensada para albergar unos 32 habitantes [Zarza: y 2 niños]», «pensada para aproximadamente 128 vecinos [Zarza: y 5,6 perros]». Son aproximadamente las 8:37. Aproximadamente.
Cuando entra en escena el chico este de otra época (al cual una familia de buenos samaritanos se lleva a su casa así de buenas a primeras), el narrador comienza a incluir los pensamientos entre comillas de aquí el amigo, que juega el papel de extraterrestre que aterriza en un nuevo planeta y lo mira todo con ojos de recién nacido que nada sabe. Así tenemos la excusa para opinar sobre lo eficiente/ingenuo/bueno/malo/lo-que-se-tercie que es el nuevo sistema. Ejemplo: «"¡¡Madre mía!! —Dani no sale de su asombro—, dónde me he metido, ahora la hermana desnuda, sin el más mínimo pudor, anda que se ha tapado, ya no es una niña, menudo cuerpazo. Desde luego que tienen unas costumbres extrañas en esta casa, no sé si lograré acostumbrarme, me siento incómodo, estoy totalmente fuera de lugar."»¿La gente de verdad piensa así en su fuero interno? Creepy.
Y… esto es un coñazo, así que lo voy a dejar.
Anda, vamos con el siguiente.
Incursores de la noche, de Déborah Fernández Muñoz
Esta recomendación me llegó de la mano de una hierbecilla llamada Darkside Girl. Y cierto es que la muchacha nos mandó esta sugerencia con no poca mala baba y ganas de sangre, pero… creo que se va a sentir un poco decepcionada con lo que tengo que decir de este libro.Seamos claros: no he buscado información sobre la autora ni voy a hacerlo (y ay de aquel que ose sacarme de mi bendita ignorancia). He leído este libro pensando que es fruto del duro trabajo de una chiquilla de unos doce años, y soy muy feliz así. La historia es ciertamente entrañable. Y, diréis, ¿por qué incluyo la novela en esta sección si estoy tan contenta? Porque, en fin, con doce años no se escriben precisamente obras de arte.
Bueno, intro sinopsis:
«Kati se ve envuelta en una conspiración cuyas dimensiones desconoce y decide huir de la empresa religiosa donde ha vivido desde que nació.
Desesperada, acepta la ayuda de Ares, un apuesto incursor semielfo por el que siente una extraña atracción.
No obstante, Kati todavía no está a salvo, así que Ares moviliza a toda su banda para protegerla, descubrir qué es lo que quieren de ella... y utilizarlo en contra de sus perseguidores.»
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| Os presento The Broship of the Ring. |
Pues, como iba diciendo, esta es la entrañable historia de aventuras de cuando tienes doce años. Tenemos un montón de cosas de esas entrañables que tanto nos gustan de peques: humanos, elfos, orcos, nigromantes, semielfos guapos que nos hacen tilín… y Mary Sues con poderes secretos y extraordinarios, tan secretos y tan extraordinarios que ellas mismas desconocen que son más poderosas que un dios, ¡pero ya se enterarán! [Zarza: ya nos enteraremos todos. Creedme: os vais a enterar.]
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| Luchando contra el troll en Moria. |
«La versión oficial (del nombre Incursores de la noche), [Ortiga: toma coma entre sujeto y predicado] es que la noche es silenciosa y la oscuridad nos ampara, pero la hermosura de sus estrellas nos llena de esperanza y el poder de la luna nos da fuerzas para defender la justicia.» Amén.
Y eso es todo, hierbajos.
Con amorr,
O.